ОДЕССА МОЕГО ДЕТСТВА

      В старой Одессе было много всего.
      У нее были свои романтики, свои сумасшедшие и свои герои.
      Но больше всего -- музыки.

      У каждого хорошего города должно быть свое лицо. Если у города нет своего лица -- это не город. А знаете, как можно определить, есть ли у города свое лицо?
      Не знаете? Так я вам скажу.
      Вы приехали в город впервые, а вам кажется, что вы уже здесь бывали, -- значит, у города нет своего лица, он похож на многие другие. Я мог бы вам назвать такие города, но не стоит -- жители обидятся. Они любят свой город независимо от его облика. Разве можно не любить мать за то, что она не красавица? Мать любят за то, что она мать. Город -- за то, что в нем прошла прекрасная пора детства и юности. Если бы Одесса была не самым лучшим городом в мире, разве я не любил бы ее? Может быть, немножко меньше, но любил. А так как она все-таки самый лучший город, то сами понимаете...
      А знаете ли вы, что такое Одесса? Нет, вы не знаете, что такое Одесса! Много есть на свете городов, но такого прекрасного нет. Посмотрите на Одессу с моря. Рай! Посмотрите с берега! То же самое. Да что говорить! Когда одесситы хотят сказать, что кому-то хорошо живется, они говорят: "Он живет, как бог, в Одессе". А попробуйте сказать в Одессе: "Он живет, как бог, допустим, в Нью-Йорке". Вас поднимут на смех или отправят в сумасшедший дом.
      Вот что такое Одесса!

      Рядом с Одессой Херсон и Николаев, но мы на них смотрим сверху вниз. Одесса -- Херсонской губернии! Но это, конечно, анекдот. Подумаешь, Херсон. Весь Херсон не больше одесской Молдаванки. Так Одесса Херсонской губернии! -- Можно умереть со смеху.
      Губернатор живет в Херсоне. Ей-богу, мне его даже жалко. С таким мундиром, с такими эполетами забраться в такую глушь!
      Но не думайте, что Одесса так-таки и согласилась с этим абсурдом. Она Одесса -- и она градоначальство.
      Одесский градоначальник чхать хотел на херсонского губернатора. Он такой генерал, что смотреть на него так же трудно, как на солнце. Он сверкает, он весь шит золотом. Когда он проезжает в экипаже по городу, благообразные котелки и шляпы замирают в трепетном волнении. Но зато кепки и студенческие фуражки посылают в его сторону такие взгляды, от которых сидение его экипажа накаляется докрасна. Ах эти кепки, эти фуражки -- никакого от них покоя!
      И градоначальник в такие тревожные времена готов даже поменяться местами с херсонским губернатором.
      Что ему в Херсоне, этому выскочке. Тишь, гладь и божья благодать. А здесь одно беспокойство. Университет, фабрики, заводы, студенты, рабочие, забастовки. Ужас! Надо быть просто сумасшедшим, чтобы взяться за работу одесского градоначальника, да еще в такое смутное время.
      Ах, как трудно генералу Толмачеву! Он даже похудел. Мадам Ксидиас -- банкирша, будучи на приеме, сделала ему комплимент:
      -- Ваше превосходительство, вы похудели, это вам к лицу.
      "Чтоб ты лопнула вместе со своим банком", -- думает генерал, поглаживая бородку а ла Николай, и произносит любезно:
      -- Мерси, мадам.
      Нет, Толмачеву вовсе не живется, как богу, в Одессе.

      Древние мудрецы безоговорочно установили, что Земля держится на трех китах. Вы с этим не согласны -- ваше дело. Спорьте.
      Но что царь держится на трех китах -- это уже бесспорно. Сыщик, жандарм, городовой. Самая колоритная фигура из них городовой. Он всегда откормленный и толстый. Худой городовой такая же редкость, как извозчик в пенсне. Стоит эта оформленная тумба на перекрестке, охраняя покой богатых и внушая страх беднякам. Для мелкого жулика-воришки -- гроза. Для крупного ворюги-комбинатора -- отец родной. В своем участке знает всех. Богатых по имени-отчеству. Бедных по фамилии или кличке.
      В Новый год или на пасху делает визиты.
      В передней звонит колокольчик. Горничная открывает дверь. На пороге он. Усы лихо закручены. Рожа вот-вот лопнет. Запахов -- бездна. Изо рта -- перегар. От волос -- вежеталь. От сапог -- деготь. Недурной букет!
      -- Христос воскресе, Дунечка.
      -- Воистину воскрес, Ферапонт Иванович. -- Поцелуй. Горничная зарделась. Ферапонт Иванович тыльной частью ладони поправляет усы:
      -- Ваши изволят быть дома?
      -- Дома, дома. Я сейчас. -- Убегает. Через минуту возвращается. -- Заходите, Ферапонт Иванович.
      В столовой хозяин дома. Если православный, то:
      -- Христос воскресе! -- И поцелуй.
      Если нет, то просто:
      -- С праздником!
      -- Спасибо, мерси.
      Стопка налита. Ферапонт Иванович берет стопку, обязательно отворачивается в сторону, лихо выпивает и, крякнув вместо закуски, произносит:
      -- Покорнейше благодарим-с.
      Левая рука в нетерпении. Сейчас в нее будет вложена основная причина прихода.
      -- Покорнейше благодарим-с, -- говорит Ферапонт Иванович еще раз и несколько иным тоном, а в голове одна мысль: сколько? Рублевка? Трешка? Пятерка?
      Он быстро поворачивается налево кругом, одновременно успевая взглянуть, что в руке. Если рубль -- твердым военным шагом выходит из комнаты. Если трешка, снова поворачивается лицом к хозяину и говорит:
      -- Благодарим-с.
      Если же пятерка -- изгибается в поясе, что при его толщине и солидности не так-то легко, и, улыбаясь, произносит:
      -- Премного благодарны-с.
      После третьего или четвертого визита, повстречав на улице плохо одетого человека, набьет ему морду -- для порядка. И вполне удовлетворенный пойдет дальше собирать дань.
      Это праздники. А будни? В будни -- борьба с крамолой. На вопрос: "Что такое крамола?" -- он отвечает:
      -- Крамола -- это рабочие, скубенты, жиды и прочие ливоруционеры. За ними нужен глаз да глаз. Того и гляди где бомбу подложать, а где царский портрет сшибануть. А то, гляди, и с красным флагом по улицам пойдуть. Тут и голову потерять можно. Трудная наша жисть.

      Вы думаете, Одесса одна? Нет. Одесс несколько. Это нечто вроде федерации. Центр -- одно. Молдаванка -- другое. Пересыпь -- третье. Слободка -- четвертое. Есть еще Бугаевка, Ближние Мельницы. Но это уже маленькие "автономные области".
      Центр -- это самые лучшие здания, магазины, лучшая одежда и не лучшие люди. Конечно, нет правил без исключения, и здесь тоже попадаются хорошие люди. Здесь есть настоящая интеллигенция, мечтающая о правде и справедливости. Врачи, инженеры, адвокаты, художники, студенты. Нужна революция, думают они.
      Банкиры, торговцы, чиновники-"реалисты", -- у них мысль иная:
      -- Что с этого можно иметь?
      Есть еще аристократия. Всякие Ралли, Маразли, Радоконаки, Анатра. Это -- дворцы, особняки, виллы. Только не подумайте, что они ведут свой "знатный род" от аристократических предков. Их предки были контрабандистами. От турецких берегов на шаландах везли они контрабанду к берегам Одессы.
      Они первые "освоили" знаменитые одесские катакомбы. Это были усатые степенные греки, вертлявые итальянцы -- смелые и предприимчивые люди, копившие богатства для своих хлипких потомков. Потомки построили дворцы и ведут легкомысленный образ жизни, расшвыривая в риске игры добытое предками.

      Молдаванка прямая противоположность центру. Здесь ютится беднота.
      В годы реакции люди отсюда бегут, куда бы вы думали? - В Нью-Йорк. На меньшее люди с Молдаванки не соглашаются.
      Описывать Молдаванку -- это повторять Бабеля. Получится то же самое, только хуже. Во всяком случае, это одна из самых колоритных частей Одесской федерации.
      На окраине Молдаванки есть Чумная гора. Для простоты ее называют "Чумка". Здесь происходят крупные кулачные бои. "Стенка на стенку" Район на район. Захватывающее зрелище, где нет зрителей. Все участники. Массовое действо. Всеобщий мордобои. Называется это "кулачки".
      Начинают спектакль малыши. И в зависимости от того, на чьей стороне победа, более старшие якобы вступающиеся за своих побеждаемых налетают на малышей-победителей как возмездие. Тогда в наступление идут более старшие другой стороны -- и так до тех пор, пока в бой не вступят "бородачи". Их схватка длится, покуда в дело не вмешается вызванная пожарная команда, которая из брандспойтов гасит не в меру разгоревшийся одесский темперамент бойцов...
      Колька Корено издали с пригорка наблюдает поле боя. Он -- "Наполеон". И когда армии под воздействием водяных струй покидают одесское "Бородино", он с чарующей улыбкой, окруженный свитой "корешков", отправляется на свой бульварный "Олимп".
      Греческая мифология -- миф.
      Одесская мифология -- действительность.
      На одесском "Олимпе" есть бог и боженята.
      Бог -- Колька Корено.
      Это не просто бог, а синтез всех богов: грозен, как Зевс. Красив, как Аполлон. Силен, как Геркулес. Кольку боится вся Одесса.
      Он -- городской бог. Но есть и районные боги. На Молдаванке -- Исаак-Большой кулак и поверженный им в прах Мотл-Дешевка. На Пересыпи -- Юрка Конский. Он тоже эксбог. На Слободке -- Беня Буц.
      Но и каждая улица имеет своего божка. Бог и боженята отстаивают свое могущество и утверждают свое величие в кулачных боях. Любой смельчак, претендующий на божественный престол, может подойти к богу с предложением:
      -- Стукнемся один на один?
      И бог не вправе отказаться.
      Бои происходят вечером, когда тусклые газовые фонари едва освещают "арену боя".
      Великий Мотл-Дешевка свалился под тяжестью удара, который ему нанес Исаак-Большой кулак. Вся Молдаванка была взволнована этим событием. Эти поединки -- символ самого бескорыстия, дело чести. Шутка ли сказать -- Мотл-Дешевка не бог! Ужас!
      Но Колька Корено не боится конкурентов. Да и нет таких. Он безраздельно царит на кулачном "Олимпе".
      У него своя когорта. Компания "Не журись". Быть в этой когорте -- мечта всех бездельников и лентяев. "Корешки" готовы для него на все.
      Ах, как он красив, этот Колька Корено! Высокого роста, грек! Ловок, как черт. Улыбчив, как Джиоконда. Он сидит на бульварной скамье и властным голосом отдает команды: "Принести", "Унести", "Привести", "Отвести". И "корешки" приносят, уносят, приводят, уводят.
      Нет, что ни говорите, Одесса все-таки город богов.
      Пересыпь и Слободка -- рабочие районы.
      На Слободке живут Ивановы, Петровы, Антоновы. На Пересыпи -- Иваненко, Петренко, Антоненко.
      Слободские разговаривают на "о", стрижены "под скобку", торгуют квасом и мороженым вразнос.
      Пересыпские тяготеют больше к морю. Их специальность -- рыба. Говорят с прибаутками и Украинским акцентом. И те и другие усвоили обороты речи общеодесские: "ту дою", "сюдою", "не пихайтесь". Вместо "куда" говорят "где". Например, не "куда вы идете?", а "где вы идете?"
      На Слободке и Пересыпи основная часть населения -- работяги. Заводские рабочие -- с заводов Гена, Шполянского и других промышленных предприятий. Здесь зреет будущее.
      Университет далеко. Студенты живут в центре. Но почему их здесь так часто встречаешь? Почему, идя по улицам, слышишь, как люди мурлыча т себе под нос "Марсельезу", "Вихри враждебные". "Вы жертвою пали"?
      Здесь другая Одесса. Одесса веры, надежды, любви. Веры в будущее. Надежды на лучшее. Любви к человеку. Вот откуда начнется буря. Вот где одесский городовой боится потерять голову. Генерал Толмачев сюда не заезжает. Он знает, что сюда можно приехать в карете и уехать на катафалке.
      Самая желанная литература здесь -- прокламация. Самый желанный человек -- социалист. Люди Пересыпи и Слободки еще слабо разбираются, в чем разница между эсерами и эсдеками. Лозунги "В борьбе обретешь ты право свое" и "Пролетарии всех стран, соединяйтесь!" звучат для них одинаковым призывом к борьбе. Им важно одно: "Долой царя!", "Да здравствует революция!" Вот почему гордо реет буревестник!
      Не в воздушных просторах. Мощной стальной грудью рассекает он волны Черного моря, плывя к берегам Одессы. И зовется он "Потемкин".
      Тельняшки! Почему за вашим пестро-полосатым узором горят сердца? Бескозырки! Почему под вами вскипают бесстрашные мысли? Матросы! Почему с ваших соленых, обветренных губ срываются слова: "Долой палачей! Свобода!" На борту сраженный смельчак -- матрос Вакулинчук.
      "Потемкин" идет к Одессе. "Потемкин" больше не служит царю. Он служит революции.
      Одесса в смятении. Котелки и шляпы в ужасе. Платочки и кепки в волнении.
      "Потемкин" стоит за волнорезом на рейде. Вакулинчук лежит в палатке на молу. "Один за всех и все за одного" -- надпись на груди Вакулинчука. Бесконечной вереницей тянутся к палатке рабочие, портовые грузчики, студенты, гимназисты.
      Потемкинцам надо есть. Надо пить.
      Одесса! Дай героям пищу, дай воду.
      Но все это в руках у "отцов города", а им не по пути с буревестником. Они хотят измором взять непокорившихся.
      Не выйдет...
      На шаландах и яликах с Пересыпи, с Малого, Среднего и Большого Фонтанов рыбаки, рабочие везут "Потемкину" все, что могут оторвать от своих скромных запасов. Делятся последним. Мало, мучительно мало.
      Тогда пушки -- на центр города.
      Революция ставит ультиматум: "Или вы нам пищу, или мы вам залп".
      Подействовало.
      "Потемкин" разворачивается, поднимает красный флаг и, простившись поднятыми бескозырками, гордо уносит свою славу в даль времен...
      ...Мне и не надо было ходить в театр. Он был вокруг меня. Всюду. Бесплатный -- веселый и своеобразный. Театр оперный, драматический и всякие другие -- не в счет. Там за деньги.
      Нет, другой -- подлинная жизнь, театр, где непрерывно идет одна пьеса -- человеческая комедия. И она звучит подчас трагически.
      В каждом городе есть свой городской сумасшедший.
      Одесский городской голова -- не голова.
      Городской сумасшедший Марьяшес -- голова. Марьяшеса знают все.
      Он своеобразная гордость Одессы -- высокий человек с надменно поднятой головой. Поношенный костюм, котелок и увесистая палка. Быстрая походка и безостановочно движущиеся губы. Он почти бежит. Бежит и шепчет: "Восемнадцать, восемнадцать, восемнадцать..." Вслед за ним, не отступая, стайка мальчишек:
      -- Восемнадцать! Восемнадцать! -- кричат они ему вслед. Некоторые даже отваживаются дернуть сзади за пиджак. Он гневно поворачивается и замахивается палкой. Мальчишки с диким хохотом бросаются врассыпную.
      Судьба этого человека страшна.
      Причина сумасшествия -- государственный экзамен по математике. Он единственный решил труднейшую задачу и, выкрикнув "восемнадцать", навсегда сделал это слово лейтмотивом своей жизни.
      -- Восемнадцать, восемнадцать... -- твердит Марьяшес.
      -- Восемнадцать! Восемнадцать! -- кричат мальчишки. -- Вот идет Восемнадцать, -- с грустью говорят взрослые.
      Марьяшес может сделать все, что взбредет в его воспаленный мозг. Он заходит в любое кафе. Ему подают все, что он пожелает. Все счета оплачивает его брат -- врач.
      Когда Марьяшес сидит в кафе, одесситы пользуются случаем, подходя к нему, задают вопросы.
      Он быстро поворачивает голову к вопрошающему и, глядя куда-то в сторону, всегда отвечает лаконично, но точно. Ответ звучит односложно между очередными "восемнадцать".
      -- Господин Марьяшес, что такое индифферентность?
      -- Восемнадцать... восемнадцать... -- Безразличие, равнодушию. -- Восемнадцать... восемнадцать...
      Это театр трагедии. А самый веселый театр -- на базаре.
      Базаров несколько: "Старый", "Новый", "Привоз".
      Раздражающее обилие. Все есть, и всего много. Но больше всего крика, ругани, проклятий. На всемирных состязаниях по этим видам "спорта" одесские торговки заняли бы первое место.
      -- Бабочки, посмотрите, какая дамочка идет. Красавица. Муж должен быть с ею счастлив. Ма-дамочка, возьмите у меня рыбу. Смотрите на эту скумбрийку. Это же качалки. Красавица, возьмите.
      -- Почем Ваша скумбрия?
      -- Гривенник десяток.
      -- Дорого.
      -- Вам дорого, так снимите платье, кидайтесь у море и ловите сами -- так вам будет бесплатно. Бабоньки, посмотрите на эту конопатую, она думает, что она красавица. А ну, бабоньки, возьмите ее на "тю".
      -- Тю-у-у! -- орет весь рыбный ряд.
      Когда нет покупателей, торговки ссорятся между собой.

      Одесса город хлеба. Отсюда по морям всего мира идут пароходы. Они везут добро Украины (или, как тогда говорили, Малороссии) повсюду. Одесса -- это широко раскрытые ворота русской житницы.
      Одесситы любят не только есть хлеб, но и продавать. Хлебные экспортеры, хлебные маклеры -- широко распространенный в литературе образ одессита.
      В чесучовых костюмах, белых пикейных жилетах и соломенных канотье -- иногда кажется, что это своеобразная воинская часть, одетая в нелепую военную форму. Это и есть лепетутники.
      Есть в Одессе и место, где делаются эти сделки, -- биржа. Это одно из красивейших зданий в городе. Вот история этого здания, как рассказывают ее потомки лепетутников.
      В свое время экспортеры и банкиры при поддержке лепетутников выписали из Италии архитектора Бернардацци.
      -- Бернардацци! -- сказали ему, -- надо построить биржу, но зал должен быть такой, чтобы не было никакой акустики. Если два человека разговаривают между собой -- чтоб рядом стоящий ничего не слышал. Так нужно для дела.
      И Бернардацци построил зал без акустики.
      Теперь в этом зале сделали... филармонию.

      Другое действующее лицо театра Одессы зовется Доктор. Никто не знает, сколько ему лет. Когда одессита спрашивают:
      -- Скажите, сколько лет доктору Копичу? -- он отвечает:
      -- Я знаю? Сто, двести, триста.
      Доктор Копич очень стар. У него самая большая и самая седая борода в Одессе.
      Доктор Копич очень добрый и хороший человек. Он театральный врач. Представить себе Одесский городской театр без доктора Копича невозможно. Поговаривают, что театр сдается антрепренерам в аренду с буфетом, вешалкой и доктором Копичем.
      Театра еще не было, а доктор Копич уже был. Он помнит самого Айру Олдриджа, гениального негра-трагика.
      -- Ах! Как он играл. Разве вы, теперешние, можете себе представить! Когда он душил Дездемону, все одесские дамы, которых мужья подозревали в измене, падали в обморок, и я бегал от одной к другой давать валерьянку. Вот это было искусство.
      -- Скажите, доктор, а Дюка де Ришелье вы помните?
      -- Вы знаете, мне очень трудно запомнить всех одесситов, но его я, конечно, не помню.
      Доктор Копич очень скромный человек. Все одесские врачи берут за визит рубль и даже два, а доктор Копич берет за визит двадцать пять копеек. Он приходит к больному и ставит своеобразный диагноз: нужно или не нужно звать врача. Если не нужно, что бывает чаще, то расход ограничивается двадцатью пятью копейками, если же все-таки нужно, то уже и рубля не жалко. Во всяком случае, многие на этом экономят и очень любят доктора Копича.

      В Одессе всего много. Но больше всего музыки. Петь начинают с утра.
      Наш двор, например.
      Летнее утро. Ласковое одесское солнце. Воздух -- напиток. Если его пить, закусывая дарами земли, получается неплохо. А дары сами идут к тебе. Каждый двор по утрам -- базар. Музыкальный.
      -- Кавуно-ов, на разрез кавуно-ов! -- истошно орет бас.

      "Вишня спела, вишня зрела --
      Три копейки фунт.
      Мадамочки, спешите,
      Тарелочки несите.
      Три копейки фунт!
      Мадамочки, я вам,
      Ой, дешево отдам --
      Три копейки фунт!"

      В этой арии надрывно заливается тенор. Потом в дуэт вплетается баритон:
      -- Са-ахарно моро-ожено!
      -- Точить ножи-ножницы! Бритвы править! -- степенно выводит под скобку стриженный белорусский парень.
      -- Старещипаем... старещипаем... -- что означает: "старые вещи покупаем".
      Далекие и близкие страны шлют своих послов-коробейников в Эльдорадо-Одессу. И каждый со своим мотивом. Вот высокий голосок речитативом выговаривает:
      -- Туплы (что значит: туфли) грецески, губика разнии, -- это "посол" Греции.
      -- Селк-цисуца, -- вторит ему китайское стаккато.
      Нет ничего удивительного, что я полюбил музыку с детства.
      Кажется, что в Одессе все дети учатся играть на скрипке. Трехлетние люди еще не знают зависти, не то бы я завидовал этим гордо шагавшим по улице мальчикам с оттопыренными музыкальными ушами, которые несли в одной руке скрипичный футляр, а в другой папку с нотами.
      Каждый папа мечтал, что его сын станет знаменитостью. Некоторые даже и не интересовались, есть ли у их мальчиков музыкальные способности.
      -- Зачем вы хотите учить своего сына музыке? Ведь у него нет слуха! -- говорили такому папе.
      -- А зачем ему слух? Он же не будет слушать, он будет сам играть.
      Кто сказал, что конвейер изобрел в Америке Форд? Неправда. Конвейер изобрел в Одессе Столярский. Конвейер талантов.
      Конечно, и до Столярского Одесса выпускала таланты. Но то была кустарщина, а Столярский поставил это все на широкую ногу. Он, как никто, понимал детскую душу, умел ее настроить на музыкальный лад и вести к вершинам скрипичного мастерства, которым сам владел не очень искусно.
      Человек невысокой культуры, он нес в себе большое сердце художника. Существует много анекдотов о Столярском. Большинство из них о том, как он смешно говорил. Но даже сквозь все эти анекдотические нелепости проглядывает настоящий Человек. Ему Одесса обязана славой своих скрипачей.
      Мой папа не мечтал сделать меня великим музыкантом. А я в три года еще не знал, что есть такая профессия -- скрипач. Просто однажды я заметил, что на нашей лестничной площадке живет человек, который все время играет на скрипке. Гершберг был, наверно, хорошим скрипачом. Но вопросы престижа меня тогда не занимали. Главное, что он играл. А я плашмя ложился у его дверей, прикладывал ухо к нижней щели и упивался. Видя меня часто в этом положении, все догадывались, что я люблю музыку. Несколько позже я и сам догадался, что у меня к ней просто болезненная любовь.
      Но я не только полюбил ее с трех лет -- года через два я начал зарабатывать ею деньги...
      У наших соседей был фонограф с круглыми валиками. На одном из валиков была записана ария Ленского. Я услышал однажды эту арию и, черт меня знает как, запомнил ее со всем оркестровым сопровождением и музыкальными паузами. Скоро это стало моим "доходным делом".
      Папа тоже любил музыку, хотя и не лежал рядом со мной под дверью у Гершберга. Но когда приходили гости, он ласковым тихим голосом говорил:
      -- Ледичка, а ну-ка! -- Я уже знал, что должен петь арию Ленского. В фонографе не очень четко были слышны некоторые слова, так я пел, как слышал: "Куда, куда вы увалились, златые пни моей весны?" И эти "пни" приносили солидный доход: за исполнение папа давал мне три копейки, -- для начинающего певца немалый гонорар. Правда, в то время я еще не знал, как разнообразно его можно истратить. Я еще ни о чем не мечтал. В пять-шесть лет какие мечты могут быть у мальчика, кроме как о сластях! Тем более, что дома на сладкое мы всегда получали пол-яблока или полпирожного -- наверно, чтобы не потерять вкус к жизни. И действительно, сладкое даже в более солидном, например, десятилетнем, равно как и семидесятилетнем возрасте оставалось для меня самым большим соблазном.
      Однажды, когда мне было лет двенадцать, я стоял у изгороди открытого ресторана на бульваре и слушал музыку. Глаза мои машинально уперлись в капитана торгового флота, сидевшего за столиком с женщиной, очень красивой, в нарядном платье и огромной шляпе. Капитан взглянул на меня и спросил:
      -- Ты что так смотришь, мальчик?
      -- Я думаю.
      -- О чем?
      -- Наступит ли когда-нибудь время, когда я сяду в ресторане за стол и потребую, чего захочу.
      -- Конечно. И даже быстрее, чем ты думаешь. Прямо сейчас. А ну-ка иди сюда.
      Я смущенно замотал головой, но капитан подбадривал. Обогнув изгородь и стараясь не попадаться на глаза официантам, я пробрался между столиками к капитану.
      -- Садись. Как тебя зовут? А руки со стола сними. -- Он подозвал официанта. -- Ну, чего же ты хочешь?
      Я нерешительно молчал и думал, как бы не ошибиться. Официант начал уже переминаться с ноги на ногу -- так долго я размышлял.
      -- Ну? -- терпеливо спросил капитан.
      Я решился и выпалил:
      -- Мороженого на двадцать копеек!
      Спутница капитана рассмеялась. Капитан улыбнулся. Даже официант что-то хмыкнул. Я не понял почему, но, может быть, их удивила эта лошадиная порция.
      Принесли мороженое, и я съел все без остатка.
      -- Ну, а еще чего?
      Я разошелся -- кутить так кутить:
      -- Еще мороженого на двадцать копеек!
      И в третий раз, как во всякой порядочной сказке, спросил меня капитан, чего я хочу. Я встал, поклонился и сказал:
      -- Спасибо. Больше я уже ничего не хочу.
      Капитан был недоволен. Предел желаний человека обошелся ему всего в сорок копеек. Он меня почти презирал.
      -- Ну так слушай, -- сказал он. -- Дед нашего одесского Дюка был маршалом. Однажды он по-дарил внуку сорок золотых монет. А через десять дней захотел дать еще. Но внук показал ему нетронутые золотые. Старик рассвирепел, схватил деньги и выбросил их за окно нищему. "Вот вам деньги, -- крикнул маршал, -- которые мой внук не сумел потратить за десять дней".
      Эту историю я смог оценить позже, тогда же она была для меня слишком замысловатой. Но, может быть, капитан и рассказывал ее не столько мне, сколько своей спутнице.
      В первой моей книжке эта история заканчивалась словами: "Больше я никогда не встречал этого человека". А следовало бы закончить иначе. Я его встретил. Спустя много лет. В Париже.
      Он стоял у дверей русского ресторанчика "Мартьяныч" и внимательно разглядывал вывешенное у дверей меню. Что-то привлекло в этом человеке мое внимание: старая потертая фуражка российского флота? Бородка клинышком? Усы с завитком? Почему мне знакомо все это? И вдруг передо мной всплыла картина: бульвар, столик, капитан, дама, шляпа... и мороженое, лошадиная доза.
      -- Простите, -- обратился я к нему, -- вы бывший моряк?
      -- Это нетрудно угадать, -- сказал он, поправляя фуражку.
      -- Вы плавали на Черном море?
      -- Как же, в добровольном флоте.
      И вдруг я скороговоркой, безмерно волнуясь, начал задавать ему вопросы, один за другим:
      -- Вы помните Одессу? Бульвар? Ресторан? А я был мальчик? Я мечтал о мороженом? И вы меня угощали?
      В глазах его не появилось никаких проблесков воспоминаний.
      -- Ну, вы еще были с очень красивой дамой.
      -- Да, да, -- как-то печально оживился он, -- она умерла, моя жена...
      -- Почему вы здесь? Почему вы уехали?
      -- Да я не хотел уезжать... Это она все -- едем, едем. Очень испугалась... Вот и уехали. Обидно. Я никогда не был в белой армии. Уехали, а потом мучились, мучились. Она ушла навсегда, а я остался и продолжаю мучиться. Сколько я испытал унижений, горя...
      -- Ну а меня вы помните? Мальчик Ледя?
      -- Нет, не помню...
      -- Но все равно, я у вас в долгу. Скажите же мне, что я теперь могу для вас сделать?
      -- То же самое, исполнить мечту, только уж, конечно, не о мороженом.
      Мы вошли в ресторан.
      -- Чего бы вы хотели?
      Он долго думал, боясь ошибиться в выборе. Официант уже переминался с ноги на ногу.
      -- Свиную отбивную, -- наконец решился он.
      Когда свиная была жадно съедена, я спросил:
      -- Ну а еще чего вы хотите?
      -- Repeter, -- сказал он, улыбнувшись.
      Его еда стоила шесть франков. А так как франк в то время равнялся восьми копейкам, то его меч ты были дороже моих детских желаний всего на восемь копеек.
      Вот как бывает! Неограниченные возможности приходят к людям либо тогда, когда они не понимают, что с ними делать, либо тогда, когда им мало нужно.
      -- Может быть, вы хотите вернуться на родину? Я могу попытаться выхлопотать вам разрешение. Хотите? -- спросил я его.
      -- Ах, уже поздно! Благодарю вас, -- сказал он, взглянув на часы, висевшие на стене. Но я понял, что это больше относилось к моему вопросу, чем к стрелкам часов.
      Он попрощался и ушел.

      Я, кажется, оказался уже в Париже, а еще не все рассказал об Одессе...
      Лет в семь-восемь я понял, что лежать под дверью, даже и великого скрипача, неудобно. Став человеком более или менее самостоятельным, я бегал с Дегтярной улицы, на которой мы жили, на бульвар, к памятнику бережливого Ришелье -- это полчаса пути -- только затем, чтобы послушать оркестры.

      Одесский бульвар -- это еще одна гордость одесситов.
      До революции он назывался Николаевским. В честь какого Николая он получил это название -- не знаю. После революции ему было присвоено имя Фельдмана. Фельдман -- революционер, принимавший участие в восстании "Потемкина".
      Рассказывают анекдот.
      Человек садится на извозчика.
      -- Куды ехать?
      -- Бульвар Фельдмана.
      -- Куды?
      -- Бульвар Фельдмана.
      -- Какого Хвельдмана?
      -- Ну, Николаевский бульвар.
      -- Н-но!.. Вот уж двадцать пять годов по Одессе ездию, а не знал, что Николая була фамелия Хвельдман.
      Если стать лицом к морю, то справа -- здание городской думы, в классическом стиле. Слева -- Воронцовский дворец. Здесь бывал Пушкин. Прямо перед вами порт. Там всегда шумно и весело. С бульвара в порт ведет знаменитая лестница. Рядом с ней -- фуникулер. (Если сказать в Одессе это слово -- никто не поймет, о чем идет речь. Его просто называют "подъемная машина". Так одесситам кажется короче и понятней.) Вниз -- две копейки, вверх -- три. Вниз почти никто не ездит. Зачем? Сойти по лестнице вниз просто удовольствие. Вверх тоже не очень много желающих. У веселых одесситов -- крепкие сердца. И подъемная машина -- вовсе не золотое дело.
      Днем на бульваре немного народу. Но те, что сидят на скамейках напротив "Лондонской" (гостиницы, разумеется), наблюдают "красивую жизнь". "Лондонская" -- это шикарно. Здесь останавливаются знатные иностранцы, свои миллионщики, кутилы-воротилы, помещики и другие баловни жизни.
      К вечеру на бульваре появляется публика, и начинается бесконечное торжественное шествие "от Думы до Воронцова" и обратно. Идут сплошной массой, наступая передним на пятки. Барышни, молодые люди, гимназисты, гимназистки, служащие -- все здесь.
      Бульвар! Бульвар! Скольких людей ты сделал счастливыми, соединив навеки, и сколько -- несчастными, сделав то же самое.
      Музыки на бульваре -- хоть отбавляй.
      В центре круглая оркестровая площадка. Здесь играет духовой оркестр. Справа от него, в ресторане с навесом, -- итальянский. Слева, в пивной без навеса, -- румынский. Друг другу они не мешают. Играют в очередь.
      Духовым дирижирует военный капельмейстер. Иногда, в качестве гастролера, "сам Давингоф". Я вам его нарисую: худой стройный человек. Вертлявый. Черные усы, лихо закрученные "по-вильгельмовски". Маленькая бородка того же цвета. На голове всегда огромный белый колпак, примятый вроде берета.
      Он, конечно, музыкант и, если хотите знать, даровитый. Дирижирует в чрезвычайно оригинальной манере. Движения ритмичны и своеобразны. На месте не стоит. Пританцовывает, а иногда просто танцует. Его специальность -- вальсы, особенно Штрауса. Тут он великолепен. Он выдумщик. Однажды решил дирижировать, сидя на белой лошади. Музыканты были в ужасе. Кончилась затея печально. Лошадь попалась антимузыкальная и при первом аккорде фортиссимо вздыбилась. Всадник свалился. Правда, в темпе, но лошадь покалечила нескольких музыкантов. С этого злополучного концерта одесситы стали называть Давингофа "Марьяшес Второй". Бедный Давингоф! Он не дожил до джаза, вот где мог бы развернуться его веселый талант! Итак, оркестры играли по очереди. А я метался между ними.
      Все три оркестра были хороши, все мне нравились -- и задушевные румынские скрипки, и задорные, томительные неаполитанские мелодии, и мощные звонкие трубы, игравшие марши, вальсы, увертюры. Весь их репертуар я знал наизусть и часто дома распевал мелодии, стараясь передать особенности звучания каждого оркестра. Отец любил, когда я пел, хотя не имел ничего общего с искусством. Он был экспедитором и отправлял товары на пароходе из Одессы в Херсон. И большую часть дня проводил в порту.
      Одесский порт славился не только знаменитой лестницей, ведущей из города в порт, но и эстакадой. Эстакада -- это нечто вроде нью-йоркской надземной дороги. Конечно, меньше шума, но больше веселья. Под этой эстакадой творились развеселые Дела. Во всю ее длину в маленьких домишках ютились харчевни, которые трогательно назывались "обжорками". Здесь одесская портовая босячка жила, "как бог в Одессе". Меню: "порция гейши" и "пара чаю".
      Вы, конечно, хотите знать, что такое "порция гейши"? Полселедки, вареная картошка и черный хлеб (сколько угодно).
      Дальше -- выход на набережную. Кавун -- одна копейка. Удар о причал, сердцевина -- в пищу, остальное -- в море. Ну действительно, чем не бог в Одессе? Одежда бога -- рваные парусиновые штаны и мешок с прорезями для головы и рук.
      Под эстакадой сидят бог и неудачник.
      Бог одет по вышеуказанной моде, неудачник -- почти голый. Все пропито. Осень.
      "Бог. Сирожа, что ты дрожишь?
      Неудачник. Холодно.
      Бог. Ничего, было время, у меня тоже не было, что надеть..."
      О! Порт. Твои запахи преследуют меня с детства. Терпкий запах каната и смолы. Одуряющий запах причалов. Картавая -- и мягкая, и твердая речь. Ругань на всех языках мира. Шум погрузки, звон якорных цепей и протяжные вопли гудков.
      И, может быть, после портового шума отцу было приятно слушать нежный детский голос сына. Не знаю, что думал он тогда о моем будущем, но, когда я попросил его отдать меня учиться играть на скрипке, он не возражал, потому что никак не предполагал, что музыка станет моей профессией. Это бы противоречило традиционному представлению нашей среды о солидности профессий, где на первом месте стоял инженер, потом шел доктор, за ним адвокат. Это были вполне надежные профессии, но главное их достоинство заключалось в том, что они давали право жительства за чертой оседлости. Таким правом пользовались еще и проститутки. Была даже написана и шла в театре пьеса о честной девушке, которая зарегистрировалась проституткой, чтобы иметь паспорт и учиться в Москве.
      Итак, в скрипке отец никакой опасности не видел, иначе он бы не согласился так легко. А он сказал только:
      -- Скрипач! Это ерунда или дело? Почему у других дети хотят учиться на доктора или, например, на присяжного поверенного?.. У других все, как у людей, а у меня черт знает что. Ледя, выбей это из головы! -- Но это было сказано так, для проформы, для поддержания родительского авторитета. Он так хотел, чтобы его дети имели надежную профессию: переживания одной страшной ночи не давали ему покоя. Он приехал в Петербург по делам и попал в облаву. Не имеющим права жительства это грозило штрафом и высылкой на родину по этапу. Для людей, подобных моему отцу, это казалось страшным кошмаром. Он выбежал на улицу, полный страха, унижения, отчаяния. Всю ночь он бегал по огромному, холодному, незнакомому городу, неприкаянный и беспомощный. Он не смел ни замедлить шагов, ни присесть на скамейку, боясь привлечь внимание городового. Ощущение той ночи, ощущение беззащитности никогда не стиралось в его памяти. Потому-то, как ни был отец мягок по натуре, он сумел выдержать борьбу с жизнью. Пусть сам он был "человеком воздуха", но все его дети получили образование и профессии, придающие человеку в жизни уверенность. Все, кроме меня, но ведь там, где в дело вмешивалась музыка, искусство, -- ничего нельзя предугадать заранее.
      Живя в таком веселом городе, как Одесса, казалось, никогда не узнаешь страха. Но я испытал его уже лет в шесть. Распевая арию Ленского, я был уверен, что жизнь удивительно хороша, что она сладка, как пирожные. Без опасения смотрел я на мир широко открытыми глазами: все казалось мне незыблемым, прочным -- строгая мама, добрый папа, серьезный брат, чинная сестра. Все они вечны и всегда будут со мной. Откуда же было взяться страху?! Даже инстинктивному. Я словно был лишен этого чувства, хотя всякое живое существо должно его испытывать.
      Но однажды я стоял на балконе двухэтажного дома. Солнце золотило верхушки акаций. Где-то высокий женский голос с незатейливыми руладами выводил популярнейшую песню "Маруся отравилась". Я не понимал, что значит "отравилась", мне казалось, что это что-то очень хорошее, сходное с "натанцевалась", "наелась", "нагулялась". Я вообще еще не знал, что на свете есть плохие слова.
      Вдруг за углом раздался истошный вопль. меня сжалось сердце от незнакомого ощущения -- стало так тоскливо, как бывает, когда солнце закрывает черная туча. Я и сейчас помню этот первый миг страха.
      Ничего не понимая, я увидел, как из-за дома показался усатый городовой. Одной рукой он держал за шиворот молодого парня, а другой, сжатой в кулак, неистово, с остервенением бил его по лицу, не глядя, куда кулак попадет -- в нос? в глаз? в рот? Лицо парня было окровавлено.
      Я впервые увидел столько крови. Потом в жизни было много жестоких впечатлений, но почему-то, когда мне бывает страшно, передо мной встает толстый городовой и кровь на лице парня.
      Это был первый страх. А потом пошло.
      ...По улицам проходила манифестация. Рабочие, студенты, красные флаги. Лозунги: "Да здравствует революция!", "Долой самодержавие!", "Пролетарии всех стран, соединяйтесь!". На лицах восторг -- царь издал манифест: свобода слова, свобода собраний и много всяких других свобод. Люди поверили. Свобода! Свобода! Великий день! -- Радость, ликование, небывалый праздник.
      Только недолго он длился. Настало утро следующего дня. Утро как утро. То же одесское солнце. То же небо. Спокойное море. И -- страшный мрак. Мрак насилия. Осуществление царской свободы. Это так неожиданно после вчерашнего дня радости!
      Город замер в ожидании чего-то... Пустынная улица. Городовой. Но что с ним? Почему он топает ногами и размахивает руками? Он танцует? Подойдите поближе. Что такое? Он поет? Нет, он кричит -- надрывно, истошно:
      -- Бей жидов! Бей жидов!
      Люди бегут. С неестественной от страха быстротой.
      -- Бей жидов! -- орет городовой-запевала, и за поворотом уже нестройный хор диких голосов отвечает:
      -- Бе-е-ей жидов?
      Из-за угла появляется человек. Высокий, светловолосый, усы сливаются с бородкой. Страдаль-ческий взгляд и струйка крови у рта. Он силится бежать, но может только переставлять ноги, подтягивая одну к другой.
      Из-за поворота появляется процессия. Два огромных верзилы несут портрет царя и образ Христа. Но что это? На кого похож Иисус? -- Да вот на этого страдальца со струйкой крови у рта, бес сильно переставляющего ноги.
      -- Бей жидов! -- Удар -- и образ спокойно взирает с высоты на распластанное тело. В который раз.
      Плохо богу в Одессе.
      Люди уходят в погреба. Люди прячутся, старики, дети.
      Молодежь, в самооборону!
      Кто эти люди, несущие образ Христа, хоругви, портрет монарха, украшенный вышитыми крестом полотенцами? -- Одесские охотнорядцы, ненавидящие еврея-конкурента. Деклассированная босячня. Обманутые тупицы. Царизм знает, что делает.
      А там, на Молдаванке, там еще страшнее. Пух из перин снежной пеленой застилает дома и улицы. Крики ужаса, мольбы о пощаде, дикий хохот. кровь, выстрелы.
      Как? И это все без музыки?! В Одессе без музыки?
      Нет, с музыкой. Вон с балкона третьего этажа летит пианино. Бац о тротуар! -- Такого аккорда не услышишь никогда.
      -- Бей! Бей!
      Будьте вы прокляты, люди, которые не люди.
      Но тут же рядом -- настоящие: они прячут преследуемых в своих домах. Выходят из ворот, в руках иконы.
      -- Жиды у вас есть?
      -- Да что вы, какие жиды, тут только православные живут, вот тебе святой крест!
      Ложь! Святая ложь. -- Спасибо вам за эту ложь, честные настоящие русские Человеки!

      Конечно, я был сорванцом и буйной головой. "Усидчивые" игры были не для меня. Война, индейцы -- вот что было мне по душе. Самое спокойное занятие -- это прогулки по Одессе.
      Четверо дружков, мы шли обычно по улице, Разговаривали, а чаще громко пели какой-нибудь военный марш. Как правило, каждый вел свою партию, изображая тот или иной инструмент в оркестре. Один делал бас-геликон: "Га-га-га". Два мальчика изображали две трубы, играющие секунду, как аккомпанемент. А я всегда вел мелодическую линию марша, подражая баритону или кларнету. И всегда это было у нас ритмически точно. Ей-богу, одесские мальчишки иначе не умели.
      У нас была своя этика, свои законы. Если кто-нибудь во время такой прогулки замечал на тротуаре или на дороге какой-нибудь ценный предмет или деньги, а другие не видели, то счастливец наступал на найденную вещь и произносил заклинание: "Чур, без доли!" Тогда найденное принадлежало ему, и никто не имел права претендовать на сокровище. И уж в зависимости от доброты нашедшего жизнь остальных троих могла сделаться слаще.
      Вот так шествовали мы однажды с маршем по Тираспольской улице к Преображенской, останавливались поглядеть на какую-нибудь ссору или с завистью провожали глазами редких счастливчиков, мчавшихся на велосипеде. Велосипед был самой заветной мечтой наших юных дней. Иметь его мы не надеялись. На всю Одессу только у нескольких мальчиков, сыновей крупных богачей, таких, как фабрикант конфет Крахмальников, были собственные велосипеды. Хоть бы покататься.
      Покататься было можно, взяв велосипед напрокат -- существовали такие предприятия. Час катания стоил пятнадцать копеек. В залог нужно было оставлять ученический билет, а в случае аварии, вроде "восьмерки колеса", надо было оплатить стоимость ремонта.
      Итак, мы шли вчетвером, и вдруг мои зоркие глаза увидели на обочине тротуара маленькую, сложенную сине-белую бумажку. Я сразу ее узнал, хотя в руках и не держал никогда. Это была ассигнация в пять рублей. Я совершил ритуал: примял ее подметкой давно и безжалостно израненного башмака и на верхнем "до" выкрикнул: "Чур, без доли!" Мои партнеры по "военному оркестру" замерли на середине такта. На их лицах застыло выражение не то восторга, не то сомнения.
      -- Что?! Что?! -- воскликнул Шурка Чернуха, один из когорты смелых Дегтярной улицы.
      Я сдвинул ногу вправо, и невероятное чувство восторга охватило моих товарищей. Боже мой! Как мы жили этот день! Как миллионеры. Мы взяли напрокат четыре велосипеда, мы ехали по Одессе кавалькадой, часто останавливались у квасных ларьков, не ели, просто жрали пирожные. Все обошлось без аварий. А когда мы вернулись домой, я еще дворнику по имени Адам дал одиннадцать копеек. Почему одиннадцать? -- Столько стоила сотка водки. Он тут же пошел в "монопольку", выпил, крякнул для закуски, вернул бутылку, получил две копейки, вернул их мне и важно сказал:
      -- Покорнейше благодарю, Леонид Батькович.
      Незабываемый день!
      Не меньшее удовольствие доставляли нам и игры в войну, в индейцев -- это мне было больше всего по душе.
      У себя на Дегтярной я был "богом" и устраивал с мальчишками такие битвы, какие настоящим индейцам, наверно, и не снились. Я был неизменно и зачинщиком и победителем. Подраться для меня было истинным наслаждением. Подраться не за что-нибудь, не для решения спорного вопроса, а просто так, из любви к искусству. Я порой долго поджидал партнера по драке. Завидев мальчика, подходил к нему и спрашивал тоном, в котором не было ничего миролюбивого:
      -- Ты куда идешь?
      -- В лавку, мама послала.
      -- А почему по Дегтярной? Шел бы по Кузнечной.
      -- По Дегтярной светлее.
      -- Ах, светлее! Ну тогда получай для света! -- и ставил ему фонарь под глазом. -- Следующий раз будешь ходить по Кузнечной.
      Бедный пацан с плачем убегал, а я был горд и удовлетворен.
      Может быть, это было разрядкой от строгого домашнего порядка. Мама была человеком очень твердым -- такими обычно и бывают жены мягких и сентиментальных мужей: должны же на ком-то держаться семейные устои и традиции.
      Она принимала на себя всю тяжесть повседневных забот семьи среднего достатка. Никогда не жаловалась и умела скрывать от детей все трудности, которые подстерегали семью не так уж редко. Но зато была к нам требовательна и сурова, была сдержанна на ласку. И когда я удостаивался быть поглаженным по голове, то бежал к сестрам и братьям, чтобы сообщить об этом потрясающем событии. Если мама погладила по голове -- значит, ты сделал что-то уж очень хорошее.
      Она никогда не целовала нас -- стыдилась такого неумеренного проявления чувств, считала это излишеством, которое только портит детей. Жизнь, наверно, многому ее научила. Она была двадцать первым, последним ребенком у своих родителей и сама растила девятерых, из которых четверо умерли в самом раннем возрасте. У нее была только семья -- и ее семья была ее жизненным долгом, который она выполняла строго и с достоинством. Она была мудрой женщиной и понимала, что чем неустойчивее положение, тем строже должен соблюдаться установленный порядок.
      Отец просто обожал мать. Может быть, он был наивен, мой отец, но он не верил, что есть мужья, которые изменяют женам. Он считал, что это писатели выдумывают. И удивлялся:
      -- Ну зачем же идти к чужой женщине, если есть жена?
      Взрослым, я как-то сказал ему в шутку:
      -- Да, папа, вы совершенно правы. Вот в Саратове муж изменил своей жене и умер от этого. -- Отец все это принял совершенно всерьез.
      -- Вот видишь, что бывает.
      Я понял, что этот человек в своей верности неисправим. Таким и запомнился он мне, мой отец, -- чуть сентиментальным, с искрой юмора в глазах и в постоянной тревоге о заработке. Страшный добряк, очень деликатный, он никогда громко не разговаривал, не кричал и не ругался. Мать он не только любил, но и подчинялся ей во всем. Я помню, как садились они друг против друга и мать многозначительно говорила:
      -- Ну?
      -- Ну что, ну? -- говорил он.
      -- Ну выкладывай.
      -- Так утром, как только вышел я из квартиры, я встретил на лестнице Мирона Яковлевича. Так, -- говорю я ему, -- Мирон Яковлевич, когда я смогу зайти к вам? -- Так, -- говорит он мне, -- когда хотите. Так, -- я говорю, -- когда вы будете дома? Так, -- он говорит мне, -- в шесть часов. Так, -- говорю я, -- в шесть часов я еще не приду, я буду у Раухвергера. Так, -- он говорит мне, -- а зачем вам Раухвергер?.. -- Мама спокойно и внимательно выслушивала этот бесконечный монолог, иногда утвердительно кивала головой, а иногда произносила: "Ай!" -- и это значило, что она не одобряет.
      Она была женщиной необыкновенной проницательности, и никто не мог сказать при ней ни слова лжи. Словно зная силу своих глаз, она любой рассказ выслушивала молча и опустив глаза, но если кто отваживался как-то приукрасить повествование, она только на короткий миг поднимала глаза, и это производило впечатление ошеломляющее -- человек сконфуженно умолкал.
      Силе ее проницательности я сам удивлялся бесконечно. Впрочем, может быть, в моих случаях и особой проницательности не требовалось, достаточно было одной наблюдательности.
      Пробегав вместо школы, где придется (такие прогулки в Одессе назывались "править казенку"), я, как ни в чем не бывало, в положенное время возвращался домой. Кинув на меня один только взгляд, мама спрашивала:
      -- Разве ваша школа в парке?
      Или:
      -- Вы занимались сегодня на Ланжероне?
      Я всегда недоумевал, откуда она знает о моих похождениях? Я считал ее сродни Нату Пинкертону, Шерлоку Холмсу и Нику Картеру -- тогдашним любимым героям мальчишек. И не догадывался, что она просто замечала траву на моих брюках и песок в рантах моих ботинок.
      От детей она требовала уважения к старшим, не напрасно видя в этом прочные основы мира. В нашем доме висел портрет деда, хотя со времени своевольной женитьбы отца он у нас не бывал и к себе не пускал. Но портрет его висел на почетном месте.
      Была у нас старенькая бабушка. По сегодняшним масштабам она была дважды мать-героиня. Дети ее, хоть и не достигли того же высокого уровня, но тоже были матери-героини и отцы-молодцы. Поэтому бабушка уже не могла разобраться в своем многочисленном потомстве. Но мы должны были каждый год в день ее рождения приходить к ней с поздравлениями.
      Мы собирались во дворе дома, где она жила, и неосведомленный человек мог подумать, что это большая перемена в школе -- столько нас было. Мы входили в комнату по одному. Меня, как самого смелого, посылали первым. Я открывал дверь и входил к бабушке. Она сидела на кровати, старенькая -- ей было уже за девяносто, -- и ласковыми глазами смотрела на вошедшего. Я останавливался на значительном расстоянии и произносил заученную фразу: "Бабушка, поздравляю вас с днем рожденья". Старческая улыбка озаряла ее морщинистое лицо, и она тихо спрашивала:
      -- Ты чей?
      -- Я Манин, -- говорил я.
      -- Ах, Манин. Вот тебе конфетка.
      Другой в зависимости от принадлежности отвечал: "Я Сонин" -- и огромный пакет конфет к концу этой церемонии опустошался.

      Как все одесские дети, в положенный срок я начал свое образование в частном коммерческом училище Файга. Прием в это училище был открыт круглый год, и в коридорах всегда толпились семьи абитуриентов. Отцы ходили по пятам за директором, матери уговаривали соседок отдать в школу свое чадо. А чада тем временем играли неподалеку в орлянку.
      В училище Файга еврейских ребят принимали пятьдесят процентов от общего числа учащихся. Система была несложная, но выгодная: каждый еврей подыскивал для своего сына "пару", то есть русского парнишку, и платил за двоих. А в год за одного надо было платить двести шестьдесят рублей -- огромные деньги!
      Признаться, русские семьи избегали этого учебного заведения. Они стремились устроить своих детей в классические гимназии. И, может быть, поэтому Файг особенно заботился о престиже своего училища. Здание было внушительным, гимнастический зал оборудован специальными снарядами, преподаватели подбирались с особой тщательностью.
      Мой отец долго убеждал одного мясника отдать в училище своего Никитку.
      -- Я за него платить буду, пока в инженеры не выйдет, -- соблазнял он, -- и Ледька мой завтраки ему будет приносить.
      Пауза. Мясник растирал фиолетовой жирной рукой отяжелевшие щеки, мигал и сопел. Он выжидал, как борец.
      -- Ну так как, Кондрат Семенович? -- Тот начинал сопеть еще нестерпимее и выразительнее. -- Ладно, -- вздыхал отец, -- и форму Никитке пошьем.
      Это решило мою участь.
      Училище Файга существовало с 1883 года. Оно славилось тем, что из него никого никогда не исключали, хотя ученики в нем были самые неожиданные. В начальных классах за партой сидел даже один двадцатипятилетний верзила. Принимали и с "волчьим билетом". Немудрено, что к Файгу приезжали со всей России.
      За всю историю училища исключили только одного ученика -- меня. Не за то, что я, как никто, мог доводить учителей до белого каления и веселить товарищей до колик, не потому, что в книжке отметок наряду с четверками и пятерками по наукам -- учился я хорошо, хотя выполнение домашних заданий казалось мне одиннадцатой египетской казнью, -- неизменно красовалась тройка по поведению, даже не за мои бесчисленные изобретательные "коленца", о которых долго говорили в коммерческом училище и за его пределами. Моим "прощальным бенефисом" была месть преподавателю закона божьего. На одном из уроков, желая разогнать скуку от библейских легенд в монотонном изложении учителя, я под сурдинку стал Рассказывать товарищам всякие смешные истории. Учитель подошел и больно дернул меня за ухо. Такого оскорбления моя сентиментальная душа вынести не могла. Перемигнувшись с товарищами, поворотом рычажка я опустил шторы в нашем кабинете... А когда в классе снова стало светло -- учитель и его костюм были раскрашены под гравюру -- в белый и черный цвета -- цвета мела и чернил.
      Позднее, когда я уже стал взрослым, мы подружились с этим учителем и часто беседовали о литературе и искусстве. Это начало и конец моего образования. А что же было между?
      Говорить, что училище Файга было тем местом, где мальчики хотели учиться, -- неверно. Как правило, учиться они не хотели. Вообще нигде. Бывали, конечно, исключения -- редкие! -- когда мальчик обнаруживал рвение к учебе. Мой старший брат, например, учился у Файга, а потом сдал экстерном за гимназию и государственные экзамены за университет. Да я и сам в первом классе был таким энтузиастом. А дальше... сами понимаете. Дальше скрипка и балалайка начали меня привлекать больше, чем история и география. Тем более, что осуществлять эти желания, то есть, попросту говоря, играть на разного рода инструментах, учась у Файга, было совсем нетрудно.
      Пусть никто не думает, будто я хочу сказать, что сегодня школьная самодеятельность на низком уровне, наоборот -- на высоком. Но и у Файга в среднем учебном заведении было совсем неплохо. У нас были симфонический оркестр, оркестр щипковых инструментов (гитары, мандолины, балалайки), хор в шестьдесят человек. И в дополнение ко всему -- директор училища, действительный статский советник Федоров, был композитором и написал оперу "Бахчисарайский фонтан", которая шла в одном из провинциальных театров. Он руководил всей музыкальной жизнью училища. Руководил не распоряжениями и приказаниями, а мог, придя на репетицию, сесть за рояль и показать, как надо исполнить тот или иной кусок.
      С хором занимался церковный регент Новиков. Вот уж в ком форма совершенно не совпадала с содержанием -- огромного роста, с красным лицом и седым ежиком волос, он был воплощением гоголевского Держиморды. Но у него была душа истинного музыканта, и музыку он любил больше всего на свете.
      Одним словом, не знаю, как науки, но музыки и искусства в коммерческом училище было много. Был даже и драматический кружок. Его вел преподаватель литературы Попов. Только, ради бога, не подумайте, что мы сами играли женские роли. Не те времена! На эти роли мы приглашали любительниц, а то и профессиональных актрис. Так что пребывание у Файга имело и свои достоинства.
      Моя музыкальная ненасытность толкала меня и туда и сюда, я хотел везде поспеть: в симфоническом оркестре играл на скрипке, в щипковом на пикколо-балалайке, в хоре был солистом. И на ученических балах я принимал участие чуть ли не во всех номерах, ибо был участником всех кружков.
      Ах, эти балы! Невозможно их забыть!
      Мы приходили на них в своих парадных формах. Все гимназисты имели парадную форму, но форма нашего училища вызывала зависть даже у гвардейских офицеров. Судите сами: длинный, до колен, однобортный сюртук черного цвета с красной выпушкой и шитым золотом воротником, золотые обшлага и такие же пуговицы. Сюртук был подбит белой шелковой подкладкой, и мы для шика, сунув руку в карман, постоянно держали одну полу отвернутой. Когда в Одессу приезжал царь, нас, файгистов, ставили в первый ряд...
      Перед началом бала по сторонам лестницы стояли старшеклассники. Внизу -- распорядитель с бантом. Когда начинали приходить "дамы", то есть гимназистки (а каждая женская гимназия тоже имела свой форменный парадный цвет -- синий, голубой, зеленый), к каждой подлетал кавалер и вел ее в зал. Провожая "даму" с бала, кавалер шел на полшага сзади.
      На таких балах я был первым человеком. Еще бы -- петь, играть, даже читать Гоголя и остаться незамеченным! Моим коронным номером было выступление в хоре. Хор запевал:

      "Что же ты, соловушка,
      Зерен не клюешь,
      Вешаешь головушку,
      Песни не поешь?" --
а я соло отвечал:

      "На зеленой веточке
      Весело я жил,
      В золоченой клеточке
      Буду век уныл", --

      и особенность моего исполнения заключалась не столько даже в манере пения, сколько в слезах, которые градом катились из моих глаз: мне было мучительно жаль соловья. Слушатели поднимались со своих мест, подходили к самой эстраде, восторженно и удивленно смотрели на рыдающего "соловья".
      Я даю вам честное слово, что у меня тогда и мысли не было, что когда-нибудь пение песен на эстраде будет моей профессией, но еще меньше я мог предполагать, что слезы будут всегда подступать к горлу.

      "...Напрасно старушка ждет сына домой,
      Ей скажут -- она зарыдает..." --

      сколько бы раз ни произносил я эти слова -- ком в горле перехватывал дыхание Утесову, как когда-то маленькому Леде. Только теперь я научился владеть собой и усилием воли сдерживать слезы: то, что нравилось в маленьком мальчике, у взрослого может выглядеть сентиментально... И я сдерживаюсь, но всегда жалею о том времени, когда я мог свободно отдаваться чувству и не контролировать свои эмоции.
      Помимо официальной "концертной деятельности" была у меня еще и самодеятельность. Некто по фамилии Шатковский, сын очень богатых родителей, был тем самым великовозрастным учеником у Файга, о котором я уже говорил. Учиться он не хотел -- его тянуло совсем к другому. Он был необыкновенно красив -- высокий блондин- с голубыми глазами, с точеным лицом и очаровательным голосом. На гимназисток, приходивших к нам на вечера, он производил неотразимое впечатление. Да что гимназистки! Даже мы, малыши, все были поголовно влюблены в него -- столько было в нем обаяния. Шатковский же покровительствовал мне, чем я немало гордился. Ему нравилась моя страсть к музыке и мой звонкий голос.
      И вот, обычно на больших переменах, он сажал меня к себе на плечо и широким шагом ходил вокруг огромного зала. Во время этого шествия мы с ним на два голоса распевали "Круцификс":

      "Кто слезы льет, к нему идите, он тоскует", --

      пели мы, и по залу плыла величественная мелодия. В этой духовной музыке было столько силы, что даже мальчишки, так склонные к шалостям и дракам, замирали и с волнением слушали нас.
      Я был в первом классе, а Шатковский в пятом. Мне казалось, что впереди у нас еще много таких же счастливых дней. Но вдруг Шатковский исчез -- я это переживал, как трагедию, я просто с ума сходил, ибо не было для меня ничего прекраснее и желаннее на свете, чем музыка.
      Через два года, когда я уже перешел в третий класс, Шатковский появился снова. Оказалось, что за эти два года он успел побыть опереточным артистом, имел успех на этом поприще, но вынужден был вернуться к Файгу, ибо отец грозил лишить его наследства, если он не закончит школу.
      Помимо плеча Шатковского, была у меня еще одна эстрадная площадка -- на углу Дегтярной и Спиридоновской. Здание еврейского училища окружал высокий и глухой железный забор. Его цементное основание образовывало небольшой выступ, вроде завалинки. Обычно вечером, когда над Одессой черное небо усыпалось звездами и в бледном свете газовых фонарей как-то призрачно скользили прохожие, я устраивался на этой завалинке. И тут же меня окружала мальчишеская "интеллигенция" Дегтярной улицы. Аккомпанируя себе на гитаре -- в десять лет я уже бойко умел это делать, -- я пел песни, одну за другой, и чаще всех "Раскинулось море широко". Эта песня только что появилась и сразу покорила мое сердце. Я пел ее громко, не стесняясь. Кстати говоря, тогда еще не было микрофонов и меня ничто не лимитировало. А если вы думаете, что на Дегтярной акустика была хуже, чем в филармонии-бирже, то вы очень ошибаетесь.
      Слушатели были внимательны и сосредоточенны. Но иногда, в самом душевном месте, когда певец с особым самозабвением отдавался мелодии и чувству, открывалась калитка и из нее выходил убеленный сединами старец -- это был знаменитый писатель Менделе-Мойхер-Сфорим. Он шел прямо ко мне. Сквозь толстые стекла очков я видел ироничные улыбающиеся глаза. Ласковым старческим голосом он говорил:
      -- Молодой человек, не могли бы вы найти другой концертный зал для выступлений? -- Я умолкал, а величественный старец так же неторопливо удалялся.
      Слушатели у меня были строгие, неплохо умели петь сами -- при них фальшивить было нельзя. Меня слушали с удовольствием. Это я заключал по "гонорару" после концерта -- "артиста" вели в персидский магазин: пахлава, пирожное и вода с различными сиропами. Выбирай, что хочешь! Я ел пахлаву и запивал ее зельтерской с сиропом "смесь" -- запах свежего сена причудливо сочетался с ароматом лимонов. Ах как это было вкусно! Они угощали меня, ибо умели ценить песню. И вся эта церемония превращалась в празднование общей радости.
      Умоляю, верните мне и мое детство, и пахлаву, и зельтерскую с сиропом "смесь"! А если это вам дорого, то пусть будет сироп ванильный -- он дешевле. Детство! Может быть, оно потому так и прекрасно, что уходит навсегда...
      Был у меня и четвертый концертный зал: чудаковатый одесский парикмахер Перчикович отдохновение от своей прозаической профессии находил в созданном им духовом оркестре, куда он набрал ребят с соседних улиц. Без меня, конечно, не обошлось. Надудевшись у Перчиковича, я перешел в струнный оркестр Ярчука-Кучеренко, выступавший в иллюзионе. Иллюзион любит рекламу -- и фотография оркестра красовалась в витрине: каждый одессит мог видеть восьмерых его участников, но главное -- в верхнем правом углу четырнадцатилетнего гитариста.
      И был у меня еще один, уже совершенно необычный, но самый романтичный "концертный зал", гул которого сопровождал всю мою дальнейшую жизнь в песне, -- берег моря. А слушатели в этом "зале" -- рыбаки. Я бы сказал, что никто так не любил песню, как они. Они ее не просто слушали -- переживали. Песня была для них рассказом о человеческих страстях и судьбах и заменяла чтение -- ведь большинство из них были неграмотны.

      "Когда я на почте служил ямщиком" --

      эта история потрясала их не меньше, чем нас потрясает трагедия Анны Карениной или Мити Карамазова.
      Берег и море -- для одесских подростков родной дом. Купаясь и загорая, я и познакомился с рыбаками. Я им пел, а они брали меня с собой в море. Позже, когда я стал актером и приходил после спектакля окунуться в ночное море, я снова встречался с ними и, как раньше, пел. Среди рыбаков были еще те, что знали меня пацаном. И теперь, видя такое превращение, относились ко мне, как к первому человеку в Одессе, и считали меня гением. О, щедрое сердце простого человека, как ты иногда его обманываешь!
      Однако я все забегаю вперед -- уж очень хочется скорее начать рассказывать о том, как осуществлялось то, что называют призванием!
      Итак, меня выгнали из школы. В семье нашей все были люди как люди, один я -- "хулиган". Родители, а особенно старший брат и сестры пробирали меня, считали погибшим, говорили, что не только врачом, юристом или адвокатом мне не быть, но даже на те должности, что держат в еврейских семьях на худой конец -- зубной врач и провизор, -- мне нечего рассчитывать.
      -- Он будет на большой дороге, -- пророчил мне старший брат.
      А вы знаете, кажется, он не ошибся! И на "большую дорогу" меня вывела музыка. Она во мне все побеждала, сводила меня с ума. Едва услышав ее, я мчался как боевой конь на сигнал трубы. С самых малых лет я понимал и чувствовал музыку во всех проявлениях -- ритмическом, мелодическом, гармоническом. Красивая гармония могла довести меня до восторга, до слез.
      Теперь, прожив большую жизнь и набравшись опыта, думаю, что не очень точно выбрал себе дорогу -- я бы должен был отдать мою жизнь симфонической музыке, стать дирижером симфонического оркестра. Если театр в моей жизни -- только подступы к главному, если эстрада -- верное, но не совсем точное приложение сил, то симфоническая музыка -- моя хрустальная мечта. И в моем лексиконе вряд ли найдутся слова, которые бы с Равной силой выразили то потрясение, какое я испытываю, слушая симфоническую музыку. Разве что такой аргумент -- не знаю, покажется ли он вам убедительным: когда я умру, а это обязательно должно случиться, и когда врачи уже решительно констатируют смерть -- погодите им верить. Приведите к моему гробу оркестр, и пусть он что-нибудь сыграет -- Баха, Вагнера или Бетховена. Если я при первых же звуках не вскочу -- значит, я действительно умер.

      Впрочем, что же удивляться, что я люблю музыку, ведь я родился не где-нибудь, я родился в Одессе. И на то, что она -- лучший город в мире, ваших возражений не слышал. Но если вы думаете, что я там был единственным певцом, то вы ошибаетесь.
      Многим в Одессе хочется стать знаменитыми. Для этого идут в сад Общества трезвости. Нигде нет такого количества пьяных, как здесь. Кроме того, в саду есть летний драматический театр. Но посещаемость слабая.
      Открытая эстрадная площадка -- вот притягательная сила. Заведует этой площадкой господин Борисов. Это высокого роста человек с быстро бегающими глазами. Говорит он на "о" и отчаянно картавит. Он не только администратор. Он сам артист. И не только он, а и вся его семья выступает на эстраде.
      -- Зачем мне программа? Я сам программа.
      -- Один?
      -- Зачем один? Я -- куплеты. Я и жена -- дуэт. Дочка Софочка -- чечетка. И младшенькая Манечка -- вундеркинд цыганских романсов. -- Господин Борисов любил выражать свои мысли в родительном падеже.
      Однако этот разговор только для того, чтобы сбить цену артисту, которого он нанимает.
      Чтобы получить дебют у Борисова -- ничего не надо. Не надо быть артистом. Можно выступать первый раз в жизни. Нужно прийти и сказать:
      -- Господин Борисов, я хочу сегодня выступить в программе.
      -- Пожалуйста. Дирекцион (ноты) у тебя есть?
      -- Есть.
      -- Миша! А ну, порепетируй с этим пацаном. Вечером он пойдет четвертым номером.
      И вечером парень выходит на сцену и в меру своих сил старается доставить удовольствие аудитории пьяных и полупьяных посетителей сада Общества трезвости.
      Если то, что он делает, нравится, его вызывают на бис. Стоит дикий крик:
      -- Да-а-а-вай!
      Если не нравится -- не менее дикий:
      -- В бу-у-у-удку!
      Был случай, когда на сцену вышел хорошо одетый, с напомаженной головой и усиками кольчиком молодой человек. После первого куплета раздался общий крик:
      -- В бу-у-у-удку!
      Молодой человек поднял руку. Крик прекратился, и он презрительно бросил в публику:
      -- Жлобы, что вы кричите? Мне это надо -- петь куплеты? У меня своя мастерская. Жлобы. Ну так я не артист.
      Зал молча и с уважением проводил столь самокритичного человека и несостоявшегося гения.
      Нет, совсем не случайно Одесса родина не только знаменитых писателей, музыкантов, но и знаменитых эстрадников, актеров и певцов. Одесситы знают это и этим гордятся. Чтобы понять, что такое настоящий патриотизм, поговорите на эту тему с одесситом.
      Житель любого города, желая подчеркнуть его красоту, скажет: "Наша Рига -- маленький Париж" или "Наша Варшава -- маленький Париж", "Наш Бухарест -- маленький Париж". -- Я не знаю почему, но все города сравнивают с Парижем.
      Но если вы одесситу скажете: "Одесса -- это маленький Париж" -- он смерит вас взглядом с головы до ног и скажет:
      -- Одесса -- маленький Париж? Париж должен у Одессы ботинки чистить. Одесса -- это О-дес-са, и за весь Париж я не отдам даже один наш Городской театр.
      Я не знаю, может ли состояться этот обмен, но театр действительно великолепный. Вы можете смотреть на него снаружи -- и это уже удовольствие. Что же касается "внутри", то здесь столько прекрасного, что словами не выразить. Опера! И какая! Итальянская!
      Одесситы воспитаны на итальянской опере. Они знают многие оперы наизусть. В театре люди сидят с клавирами и даже с партитурами. Они следят за всем -- за оркестром и за певцами. Их не обманешь. Они трепетно ждут тенорового "до", баритонального "соль". Они настоящие ценители музыки. "Если певец прошел в Одессе, -- гордо заявляют одесситы, -- он может ехать куда угодно". Даже миланская "Ла Скала" для них не указ. Одесса -- пробирная палата для певца.
      -- Вы слышали, как вчера Баттистини выдал Риголетто?
      -- Нет, не слышал.
      -- Так вам нечего делать в Одессе, можете ехать в Херсон.
      -- Зачем мне ехать в Херсон?
      -- Де Нери поехал туда продавать петухов, которых он пускает в "Гугенотах".
      -- Слушайте, перестаньте кидаться на Де Нери, он хороший певец.
      -- Хороший? Может быть, для Италии, но для Одессы -- это не компот.
      Попробуйте жить в Одессе и не быть любителем оперы. Только не думайте, что я сам бывал в этом оперном театре. Попасть мне туда было трудно, точнее, не по карману (один билет на галерку стоил столько, сколько целый противень пахлавы). Но это не мешало мне выучить все арии из всех итальянских опер.
      Дело в том, что мой старший брат был завсегдатаем оперного театра. У него была неплохая музыкальная память -- придя домой из театра, он распевал одну арию за другой, распевал самозабвенно и мучительно фальшиво. Но я догадывался, как должно было быть по-настоящему, чем приводил его в немалое изумление.
      Был и еще один источник моей оперной эрудиции. В театральном переулке можно было слышать, как распеваются оперные артисты. В открытые окна лились звуки из "Травиаты", "Кармен", "Риголетто" -- и, проходя по этой улице, я пополнял свое музыкальное образование. Не случайно, куда бы я ни шел, мой путь обязательно лежал через этот оперный "проспект".

      Были у меня и еще увлечения -- цирк и спорт. Отвага и ловкость цирковых акробатов вызывали у меня уважение.
      Теперь я уже могу сознаться, что в цирк у меня был персональный вход... зайцем. Чтобы я да не нашел лазейку!
      Под влиянием цирка в юношеском возрасте я увлекался гимнастикой и неплохо работал на кольцах, параллельных брусьях и турнике, а в училище считался одним из лучших гимнастов и борцов. Господин Зибер, остроусый, подтянутый и строгий, так фанатично был предан своему делу, что превращал гимнастику в муштру. Но он никогда не забывал отметить на уроках лучшего и чаще других произносил мою фамилию. А учитель математики Де Метц, восторженный поклонник французской борьбы, громогласно объявлял во время большой перемены:
      -- Даю три рубля тому, кто положит Ледю! -- Видимо, это было не просто, потому что Леде за победу платили только рубль...
      Начало XX века было и началом русского футбола. В пятом-шестом годах в Одессе уже играют довольно приличные футбольные команды. Одна из них состояла из англичан, служащих в разного рода английских фирмах. Другие команды: ОКФ -- Одесский кружок футболистов и Шереметьевский кружок -- из местных жителей.
      Десяти лет я уже гонял футбольный мяч и был центрофорвардом файговской команды. Нашими противниками были команды реального училища и гимназии. Мы все имели свою спортивную форму.
      Так и хочется крикнуть иногда: "Где же вы теперь, друзья-однополчане?" Я давно уже никого из вас не встречаю не только на футбольном поле, но и на поле жизни.
      Некоторые фамилии знаменитых в то время спортсменов навсегда врезались в мою память. Прежде всего это, конечно, великолепный А. П. Злочевский, а также англичанин Бейт. И, конечно, знаменитый Уточкин.
      Считалось, что Одесса без Уточкина -- не Одесса.
      Он ее гордость, ее слава...
      Представьте себе человека выше среднего роста, широкоплечего, на крепких ногах. Ярко-рыжие волосы, белесые ресницы, широкий нос и резко выступающий вперед подбородок. Он могуч, этот чудо-человек. Он храбр, он умен. Таких природа создает не часто. Это не просто спортсмен. Это эталон спортсмена. Он лучший велосипедист, конькобежец, боксер, автомобилист, парашютист-летчик -- один из первых в России. Как велосипедист он вне конкуренции, а что касается автомобиля -- то он на машине съехал по одесской лестнице с бульвара в порт. При этом надо знать, что за автомобили были в то время.
      Когда на циклодроме велосипедные гонки, -- одесские мальчишки пристраиваются на деревянном заборе вокруг всей дорожки. На всем пути дистанции идет ор: "Рыжий, нажимай!"
      -- Ба-ба-ба-ба-сявки! -- на ходу кричит Уточкин и улыбается. Он уже далеко впереди своих конкурентов, и Одесса счастлива.
      Уточкин -- заика. Но какой! Если он начинал кричать "Босявки!" на старте, то заканчивал слово на финише. Как ни странно, его любят и за это. Кажется, если бы он говорил нормально, это не был бы Уточкин.
      Как-то писатель Куприн полетел с Уточкиным на воздушном шаре. Потом оба написали свои впечатления о полете. Куприн в одной газете, Уточкин -- в другой. Одесситы пальму писательского первенства отдали... Уточкину. Может быть, и это пресловутый одесский патриотизм. Но Уточкин действительно написал прекрасно.
      Он добрый человек и может отдать все, что у него есть, бедной женщине, обратившейся к нему за помощью. Но сам он глубоко несчастен. От него ушла жена к богачу Анатра. У него много знакомых, но почти нет друзей. Ему завидуют, и потому о нем сплетничают. Он делается летчиком, но неудачи преследуют его. Он принимает участие в беспримерном перелете Петербург -- Москва, но терпит аварию. Нервы не выдерживают, и он делается наркоманом. Бросает Одессу. И как Антей погибает, оторвавшись от земли, так Уточкин, оторвавшись от Одессы, погибает в сумасшедшем доме в Петербурге.
      Подобно тому, как сейчас увлекаются футболом, тогда сходили с ума по французской борьбе. Для разжигания дополнительного ажиотажа хозяева цирка приспосабливали нас, мальчишек. Особенно тех, кто, как я, занимались французской борьбой. Стоя у цирка, мы распространяли самые нелепые небылицы и всякие будоражащие фантастические слухи о "черных масках", о борцах под инициалами. Вот тут, наверно, и проявились впервые мои актерские способности.
      Перед наивной (даром, что одесской!) публикой разыгрывалась, например, такая сцена.
      На арену выходил человек в поддевке и, обращаясь к арбитру Ярославцеву, грозился положить на обе лопатки всех участников чемпионата. Ярославцев спрашивал, кто он такой. Человек в поддевке громко отвечал:
      -- Кондуктор из одесского депа.
      Весь цирк требовал немедленной схватки. Но Ярославцев притормаживал события и объявлял, что сегодня схватка состояться не может. Но вот завтра против кондуктора (которому тут же присваивался псевдоним Кондукторов) выступит немецкий борец Шнейдер.
      Нечего и говорить, что, когда новоиспеченный Кондукторов выходил из цирка, его окружала толпа. Вот тут и начиналась моя роль.
      -- Ваня, -- говорил я с типичным молдавским акцентом, -- ребята ждут тебя в депе. Идем, я покажу тебе пару приемов. Бра руле и тур де бра. Ну и парад против обратного пояса. И ты их всех перешлепаешь, как мешки.
      И мы величественно и нагло удалялись. Кондукторов же был не кто иной, как известнейший в то время борец Иван Чуфистов.
      Играя эту роль, я вовсе не думал, что буду актером -- я просто валял дурака.

      Несмотря на то, что я буквально рвусь на части, стараясь везде поспеть, мне кажется, что годы тянутся нестерпимо медленно и что конца моей учебе никогда не будет. Потеряв терпение, я самолично поторопил этот конец. Как это случилось, вы уже знаете -- это был уникальный в моей жизни случай, когда мне помогла религия.
      Отлученный от училища, я недолго ломал голову над своим будущим и... определился "артистом" в балаган к Бороданову.
      Я давно уже крутился около его предприятия на Куликовом поле. Иногда, употребив небольшую сноровку, удавалось проскользнуть и внутрь -- и тогда я наслаждался ловкостью и силой его артистов и самого господина директора, который рвал цепи, ломал подковы, одним ударом руки вбивал гвоздь в толстую доску и боролся, побеждая всякого, кто дерзал его вызвать. Ну разве мог такой человек не показаться мне необыкновенным?!
      Я так и лез ему на глаза, чтобы только обратить на себя его внимание. И однажды мне действительно удалось поразить его.
      Как-то, пробравшись к нему на конюшню и указывая на единственную лошадь, я с самым серьезным видом изрек:
      -- Полукровка. -- Видя, что Бороданов смотрит на меня, обратился к нему таким тоном, словно мы с ним всю жизнь были знакомы:
      -- Иван Леонтьевич, вот сегодня Бирюков покупал гнедую коняку. Вот это да!
      -- А ну, малец, -- оживился Бороданов, -- сбегай, посмотри, купил он коня или нет. -- Борода-нов был побежден, и с этого дня я получил разрешение посещать балаган бесплатно. А через несколько дней, подозвав меня к себе, он неожиданно спросил:
      -- Поедешь со мной работать?
      Нечего и говорить, с каким ошеломленным лицом, с какими сияющими глазами, с каким трепещущим сердцем выслушал я этот вопрос.
      -- Поеду! -- не задумываясь ответил я. И в этот момент все отступило на задний план -- и отец, и мать, и семья. Передо мной ослепительно блеснула свобода. И избавление от вечных сетований на то, что я не учусь -- это уже становилось невыносимым. А тут "необыкновенный" человек принимал меня таким, каков я был. Да что там! -- своим небольшим образованием я производил на Бороданова и его неграмотную труппу впечатление юного академика, не меньше. Шутка ли сказать, я знал, где Большая Медведица, знал, как найти Полярную звезду и, значит, путь к Северному полюсу. Только я до сих пор не понял, зачем Бороданову был нужен этот путь, не собирался же он ставить там свой балаган!
      Кроме того, я умел писать. Не очень грамотно, но умел. Этого было за глаза довольно -- и наши пути скрестились. Теперь я говорю: "К счастью, не надолго". Но все-таки это именно в его балагане я вкусил сладость свободы и самостоятельности.
      У Бороданова я работал на кольцах, на трапеции, выступал рыжим, но главным образом -- на раусе. Тут приходилось импровизировать вокруг нескольких веками отобранных речевых оборотов:
      -- Господа почтенные, люди отменные, билеты берите. Заходите! Смотрите! Удивляйтеся! Наслаждайтеся! Чем больше платите, тем лучше видите! -- и так далее и тому подобное. Да теперь и профессии такой уже нет. А жаль... Некоторым театрам, билеты которых продают в нагрузку, она была бы очень кстати.
      Итак, я мечтал о вольной жизни, жаждал свободы -- и получил ее.
      Но после того, как я побродил с балаганом по таким бедным местечкам, что о них даже сложился анекдот: еврей, предлагая Ротшильду бессмертие, советовал ему переселиться в Касриловку и перенести туда все свои богатства, заводы и банки -- потому что еще не было случая, чтобы в Касриловке умер хоть один миллионер, -- после того, как я поспал на соломе и посидел впроголодь, то и пол-яблока на десерт стали казаться мне королевским яством.
      К тому же оказалось, что для несозревших юнцов преждевременная свобода может быть опасна. -- Ибо... я чуть было не женился.
      Это было в Тульчине. Я смутно припоминаю сейчас его кривые улички и базарную площадь, над которой плыли облака пыли. Ребятишки гонялись за петухами, норовя вырвать цветные перья, а в непросохшей луже неподвижно лежали тучные свиньи...
      Своих оркестрантов у нас не было, и Бороданов находил их обычно в городе. В Тульчине единственный оркестр был представлен семьей Кольба: отец и сын. Молодой Кольба, юноша примерно моих лет, играл на скрипке, а полуслепой старик аккомпанировал ему... тоже на скрипке.
      Уже на другой день молодой Кольба предложил мне переехать к ним на полный пансион. За двадцать копеек мне был обещан ночлег и кормежка в кругу семьи. И как пишут в старинных романах, я не заставил себя долго просить -- поселился у них.
      Надо же было так случиться... Я заболел воспалением легких. Семья Кольба отнеслась ко мне с большим сочувствием. Ухаживала за мной их единственная дочь Аня, девушка лет семнадцати. Она не отходила от моей постели ни на минуту.
      На другой день Бороданов, заметив мое отсутствие, спросил у старика:
      -- Где Ледя?
      -- Леонид Осипович заболел, он весь горит.
      -- Ничего, выдержит, -- ответил равнодушно господин директор, -- он крепкий.
      Болезнь проходила, я выздоравливал, но Бороданов не стал меня дожидаться и однажды, подняв свой табор, пошел бродяжничать дальше, на юг.
      Как-то раз мать Ани подошла ко мне и сказала:
      -- Вам уже немало лет, молодой человек (я говорил всем, что мне двадцать), не пора ли подумать о семье.
      -- У меня в Одессе мать, отец, сестры, брат...
      -- Да, да, да, -- говорила она, убирая со стола, -- в Одессе у вас семья, но у вас там нет жены. А время подошло! Я бы вам предложила невесту... Возьмите мою Аню! Хорошая дочь и хорошая девушка. И хорошее приданое: сто рублей, портсигар и серебряные часы от дедушки.
      Я растерялся... Перед семьей Кольба я в таком долгу, а отблагодарить нечем... И я согласился. С этого дня меня стали называть женихом.
      Совсем поправившись, я сказал, что мне надо поехать в Одессу, получить согласие родных, привезти свой "гардероб".
      При этом слове мамаша Кольба пришла в восторг -- она не знала, что значит "гардероб", но зять, произносящий такие слова, внушал уважение.
      -- Но как ехать? Бороданов увез мои деньги.
      -- А сколько вам нужно, Леонид Осипович?
      -- Рубль семьдесят.
      Это была стоимость проезда от Тульчина до Одессы четвертым классом.
      Наступил день отъезда. Старик уговорил местного возницу Сендера отвезти меня бесплатно на вокзал.
      -- Все мы люди -- братья, -- сказал ему Кольба, -- и когда наступит день свадьбы вашего сына, вы без меня не обойдетесь. Я вам скажу по секрету -- этот молодой человек жених моей дочери.
      Мамаша Кольба выстирала мою единственную смену белья, изготовила для меня пять огромных котлет и дала денег на дорогу. Я расцеловался с Аней и вышел из дому.
      -- Садись, жених! -- деловито крикнул Сендер.
      Лошади тронулись. Поднявшееся облако пыли скрыло из виду семью Кольба. Скрыло навсегда.
      Впрочем, нет, не навсегда...
      В суете встречи, в разговорах с отцом о моей дальнейшей судьбе и в приготовлениях к отъезду в Херсон, потому что отец решил, что торговать в лавочке у дяди Ефима -- мое прямое занятие, я позабыл и свою недавнюю болезнь, и город Тульчин, и Аню Кольба. Но она не забыла меня. Чуть ли не каждый день я получал письма, начинавшиеся всегда одним и тем же стишком:

      "Лети, мое письмо,
      К Ледичке в окно,
      А если неприятно,
      Прошу прислать обратно" --

      и заканчивавшиеся одним и тем же рефреном: "Жду ответа, как птичка лета". Что было делать? Писем обратно я не отсылал, но и отвечать не знал что.
      Прошло много лет. Приехав как-то в Киев, я зашел с приятелем в кафешантан на Крещатике. Час был поздний, посетителей было мало, поэтому я сразу обратил внимание на красивую женщину, у которой из-под шляпы с широкими полями живописно выбивались пряди каштановых волос.
      Обратил на нее внимание и мой приятель.
      -- Удивительно, -- сказал он, -- весь вечер просидеть одной. Не пригласить ли ее к нашему столу? -- Я тут же встал, подошел к незнакомке и сказал:
      -- Простите за смелость, но мы будем рады, если вы составите нам компанию.
      Незнакомка взглянула на меня и серьезно, медленно, словно обдумывая каждое слово, ответила:
      -- Я могу принять ваше предложение, но при условии: стоимость моего ужина не должна превышать одного рубля семидесяти копеек.
      -- Почему? Почему рубль семьдесят, а не три сорок?
      -- Каприз...
      Она села за наш стол и, выбирая в меню что-нибудь именно на рубль семьдесят, как-то странно и многозначительно посмотрела на меня. Я почему-то смутился. И недовольно произнес:
      -- Ну к чему такая мелочность!
      -- Это не мелочность. Эта сумма для меня многое значит... -- и она снова пристально посмотрела на меня... -- Вы бывали когда-нибудь в Тульчине?
      -- Бывал...
      -- Вы Ледя?
      -- Да. -- Она расхохоталась:
      -- Так вы -- мой жених. Я -- Аня Кольба...
      На следующий день я узнал, что моя "невеста" стала исполнительницей цыганских романсов и выступает в этом кафешантане.

      Случайность может перевернуть всю жизнь -- я убеждался в этом не раз. Сколько их, этих важных случайностей, было на моем пути. Недаром ведь считается, что за случайностью скрывается необходимость. Не повстречай я однажды артиста Скавронского на берегу Черного моря -- кто знает, стал ли бы я актером? Нет, все-таки, наверно, стал бы, но каким-нибудь другим, более затяжным, окольным путем. Эта встреча лишь ускорила события.
      Довольно странная фигура -- артист Скавронский. Его самого давно уже нет на свете, вряд ли остались и близкие, так что и обидеться будет некому. Актер он был плохой. Я даже не понимаю, почему он стал актером. Неповоротливый, весь какой-то сжатый, и говорил он каким-то сжатым, невыразительным голосом, манерно выговаривая слова. На абсолютно неподвижном, как маска, лице шевелились одни лишь губы. Выручал его, пожалуй, только высокий рост.
      Как ни странно, тогда и для таких находилось место на сцене. Впрочем, находится порой и теперь. А человек он был хороший, добрый. И даже не завистливый, как большинство плохих актеров. Милый мой Скавронский, вас давно уже нет на свете, но, ей-богу, я помню вас со всеми вашими актерскими недостатками и человеческими достоинствами. Спасибо вам.
      Вообще-то его фамилия была Вронский. Но вдруг в Одессу из Петербурга приехал великолепный актер Василий Вронский и создал вместе с фарсовым артистом Михаилом Черновым комедийно-фарсовый театр. Успех этого театра был огромен. Тонкий, изящный Вронский и безмерно толстый Чернов составляли великолепную контрастную пару. Одесса просто сошла с ума. Особенно любили их в пьесе "Поташ и Перламутр".
      Мой Вронский оказался в той же труппе, и ему предложили поменять фамилию. Он сделал это без возражений, изящно добавив к своей фамилии приставку "Ска". Получилось тоже красиво -- Скавронский.
      А вы знаете, как я стал Утесовым?
      Когда Скавронский впервые пригласил меня сыграть в дачном спектакле водевиль "Разбитое зеркало", он спросил:
      -- Как вы хотите называться?
      Этот неожиданный вопрос не удивил меня -- тогда очень часто люди, приходя на сцену или в литературу, брали красивые и романтичные имена. Вопрос не удивил меня, но взбудоражил.
      Действительно, как же я хочу называться? Да уж как-нибудь красиво и возвышенно.
      Зная историю с "переделкой" Скавронского, я решил взять себе такую фамилию, какой никогда еще ни у кого не было, то есть просто изобрести новую. Естественно, что все мои мысли вертелись около возвышенности. Я бы охотно стал Скаловым, но в Одессе уже был актер Скалов. Тогда, может быть, стать Горским? Но был в Одессе и Горский. Были и Горев и Горин -- чего только не было в Одессе! Но, кроме гор и скал, должны же быть в природе какие-нибудь другие возвышенности. Холм, например. Может быть, сделаться Холмским или Холмовым. Нет, в этом есть что-то грустное, кладбищенское -- могильный холм... Что же есть на земле еще выдающееся? -- мучительно думал я, стоя на Ланжероне и глядя на утес с рыбачьей хижиной. -- Боже мой, -- подумал я, -- утесы, есть же еще утесы!
      Я стал вертеть это слово так и этак. Утесин? -- Не годится -- в окончании есть что-то простоватое, мелкое, незначительное... -- Утесов? -- мелькнуло у меня в голове... Да, да! Утесов! Именно Утесов!
      Наверно, Колумб, увидя после трех месяцев плавания очертания земли, то есть открыв Америку, не испытывал подобной радости. И сегодня я вижу, что не сделал ошибки, ей-богу, моя фамилия мне нравится. И, знаете, не только мне.
      Вот, например, Степану Степановичу Макаревичу -- тоже. Никаких Степанов Макаревичей! -- решил однажды он. Отныне родные и близкие и вообще все люди на земле должны называть его не иначе, как Леонид Утесов, -- и в двадцатых годах он сделал об этом публикацию в газете. Валентин Алексеевич Серохвостов тоже решил стать Леонидом Утесовым. А Жевжеку Алексею Яковлевичу подходит только фамилия Утесов, а имя он оставляет свое. Тихону же Федосову кажется, что фамилия Утесов лучше звучит с именем Евгений. Стал бы уж заодно и Онегиным. Оно как-то привычнее. Все эти и множество других газетных вырезок я храню до сих пор как забавные курьезы. К сожалению, дело не всегда ограничивалось забавами. Некоторые поменяли свою фамилию на мою, чтобы удобнее было совершать неблаговидные, а то и уголовные дела. Об этом у меня тоже собрано немало газетных вырезок.
      В "Правде" в конце сентября 1936 года в отделе происшествий была напечатана заметка под заголовком "Авантюрист": В конце августа гражданин Н. В. Николаев, проживающий по Библиотечной улице в доме N 18 (Москва), познакомился на улице с каким-то человеком, который назвался артистом Леонидом Утесовым. Николаев пригласил нового знакомого к себе на квартиру. Гость остался у него ночевать. Проснувшись утром, Николаев обнаружил пропажу ряда вещей. Гость скрылся.
      В ночь на 13 сентября с гражданином Имхницким (проживающим на Покровском бульваре, Дом 5) произошла такая же история. Он познакомился на улице с тем же "Утесовым" и стал его жертвой. Вор похитил у него пальто и скрылся.
      28 сентября, проходя по улице, гражданин Николаев случайно встретил обокравшего его авантюриста. Вор был доставлен в отделение милиции, где назвался Колосовым. У него отобрали часть похищенных вещей".
      Слава богу, авантюрист был разоблачен. А если бы этого не случилось, Имхницкий и Николаев до конца дней своих были бы убеждены, что это я их обокрал. И рассказывали бы об этом своим знакомым. А увидев меня на эстраде и "не узнав", сказали бы: "Хорошо гримируется!" И кто знает... -- позвали бы милиционера.
      Всегда есть, мягко говоря, излишне доверчивые люди, которые все принимают за чистую монету. Это они рассказывали своим знакомым о моих бесчисленных похождениях и вообще считали, что моя жизнь -- сплошная авантюра. А я за всю свою жизнь ни разу и в милиции-то не был, разве что когда получал или менял паспорт.
      О таких "доверчивых" людях еще в 1930 году Я. Лерри писал в журнале "Красная панорама" следующее: "Предсельсовета Пронькино Иван Степанович Кудаков рассказал нам некоторые подробности о хорошем малом Утесове:
      -- Эх, и зда-аровый же черт! В потолок башкой упирается. А водку хлещет чище нашего попа. Сороковку в хайло и -- не отрываясь. Сани на себе поднимает. Актер что надо. В Ленинграде, сказывал, окромя шинпанского и селедок в рот ничего не брал. Такой воспитанный".
      Господи! И чего же я только не наслушался о себе за свою долгую жизнь! И пьяница-то я, и на сцену трезвый никогда не выхожу, и горло-то у меня искусственное, и подстрелен-то я несколько раз при попытке к бегству. Были даже люди, которые рассказывали, как я умирал и умер на их руках в 1955 году.
      Я понимаю, что, когда профессия держит тебя у всех на виду -- играешь ли ты на сцене, пишешь ли книжки или сочиняешь музыку, -- ты всегда должен быть готов к тому, что далеко не все будут к тебе благосклонны. Очень многим ты будешь не нравиться, и они обязательно постараются довести это до твоего сведения, не поскупятся даже на четыре копейки и напишут язвительное письмишко, чтобы испортить тебе настроение. Но это бы еще куда ни шло. А то ведь выдумают о тебе какую-нибудь небылицу и пошлют ее в газету. Письма, конечно, не напечатают, но сплетня уже гуляет. Ведь ходила же и, кажется, ходит до сих пор выдумка о том, что Утесов будто сказал со сцены: "Я получаю шестьдесят тысяч, дочь -- пятнадцать, и ее муж инженер -- семьсот рублей, так что кое-как живем". Каким тупицей надо быть, чтобы сказать со сцены такую глупость. А ведь, представьте, и по сей день есть "очевидцы", которые уверяют, что они сами были на том спектакле. Прямо по формуле "врет, как очевидец".
      Так было испокон веку. Есть даже старый одесский анекдот о том, как встречаются два коммерсанта и один другому говорит:
      -- Вы знаете, Филипенко заработал на рыбе двадцать тысяч!
      А второй ему возражает:
      -- Во-первых, не Филипенко, а Сосюков, а во-вторых, не на рыбе, а на пшенице, и в-третьих, не заработал двадцать, а потерял сорок.
      Вот так и со мной: я не получал шестидесяти, дочь не получала пятнадцати и у меня никогда не было зятя инженера. Мой зять -- кинорежиссер. А сколько он получает -- он мне не говорит, и я у него не спрашиваю.
      Время идет, техника совершенствуется и возникают новые, современные способы дискредитации человека. Летом семьдесят первого года, когда я отдыхал в подмосковном санатории, очень милая женщина с радостной улыбкой сказала мне:
      -- Леонид Осипович, на днях я получила оригинальный подарок. Один мой знакомый привез мне из Ленинграда большую катушку магнитофонной пленки с вашими последними записями. Там записано нечто вроде мальчишника, на котором вы рассказываете разные истории и анекдоты и с композитором Табачниковым поете новые одесские песни, вроде "Кичмана", помните?
      Я ей сказал, что подарок действительно оригинальный, потому что последнее время я не делал никаких записей. Все это фальсификация. Она Не поверила мне и попросила своего супруга привезти эту пленку в дом отдыха, что он и сделал.
      Я имел "удовольствие" узнать, как некий пошляк, пытаясь имитировать мой голос, распевал полупорнографические, чудовищные по музыкальной безвкусице, с позволения сказать, песни рассказывал анекдоты, как он думал, "под Утесова".
      Как выяснилось в дальнейшем, эта магнитофонная запись была размножена и появилась во многих городах, где продавалась из-под полы с ручательством, что это подлинник.
      Я был ужасно этим и возмущен и обеспокоен. И в первом же интервью (для "Комсомольской правды") просил людей, которым будет предлагаться эта пленка, задерживать продавца, потому что это граничит с уголовщиной. К сожалению, до сих пор сведений о задержании этой фальшивки я не получил.
      Если бы все сплетни, все слухи собрать воедино и поднести человеку в один день, то вряд ли самое здоровое сердце могло бы это выдержать. К счастью, для разрядки случались и смешные истории.
      Не знаю, сохранились ли еще до сих пор люди, которые считают, что все граждане Советского Союза работают на государственной службе и получают установленные оклады, а вот артисты берут весь сбор себе. С одним из таких чудаков мне довелось однажды познакомиться. Это было в начале сороковых годов.
      Он занимал довольно солидную должность, был директором завода. После концерта он спросил меня:
      -- Товарищ Утесов, зачем вам столько денег?
      -- Не понимаю вашего вопроса.
      -- А очень просто. Вот вы за концерт в нашем клубе получили тринадцать тысяч. Ну сколько ребят у вас работает? Человек тридцать? Каждому по сто рублей -- это три тысячи. А десять остается вам. Тридцать раз в месяц по десять тысяч -- это триста тысяч в месяц, значит, в год вы зарабатываете три миллиона шестьсот тысяч. -- Он быстро и хорошо считал! Но умение его было напрасным, он не учел, что я, так же как и он, получаю зарплату, только значительно меньшую.
      А однажды в Севастополе еще до начала наших выступлений в местной газете появилась заметка, в которой персонально меня обвиняли в высоких ценах на билеты. Меня стыдили и вообще в выражениях не стеснялись. Я был вынужден заявить дирекции клуба, что если не будет в газете дано опровержение, то я не начну свои выступления. Опровержение появилось. Забавное. Оно так и называлось: "Опровержение". В нем значилось: "Вчерашняя заметка в нашей газете о Леониде Утесове к Леониду Утесову отношения не имеет".
      Ах, сплетня! Ах, клевета! Уж какая ария тебе посвящена Россини! Кажется, что после этого сгинуть ты должна была в тот же час. А ты по-прежнему все потрясаешь и колеблешь шар земной. Уж если колеблется земной шар, то что же говорить про человека. От ее нокаутов я порой долго не мог прийти в себя.
      Если же вы "очевидцу" события скажете, что все это ерунда и глупость, он мучительно расстроится: ну как же, он знал такое интересное, а оказалось, что это неправда. Ведь тот человек, на руках которого я "умер", был целый вечер центром внимания в Малаховке, к нему шли и шли люди, и он в десятый, в сотый раз рассказывал со всеми подробностями эту душераздирающую историю, приводил даже мои последние слова, что-то вроде: "Лейся, песня". И в конце концов сам во все это поверил. А когда на следующее утро выяснилось, что я жив, он огорчился, но не растерялся:
      -- Может быть, после моего ухода врачи заставили работать его сердце.
      Сколько я слышал подобных историй о Козловском, о Лемешеве, о Райкине и о многих других.
      Подробно об этом сейчас говорить не стоит. Но об одном я хочу сказать обязательно, ибо не всегда она безобидна, эта сплетня. Очень часто меня спрашивают и, как ни странно, все больше люди искусства:
      -- Скажите, почему покончил жизнь самоубийством Дунаевский?
      Кому надо было пустить этот злонамеренный слух? Опровергая его, я всегда с трудом могу скрывать свое возмущение. Но спрашивающий начинает смотреть на меня с недоверием и понимающе подмигивает -- дескать, он-то знает эту правду. А правда проста и печальна. Быть может, если бы у Дунаевского в этот роковой день был в кармане нитроглицерин или хотя бы валидол, то, может быть, он бы и сегодня был среди нас.
      Дунаевского с нами уже нет, но живет его сын, хороший человек, талантливый художник, которого клевета сделала якобы причиной добровольного ухода из жизни его отца. Пусть хоть из моей книжки люди узнают правду, узнают, что Дунаевский слишком любил жизнь, чтобы уйти из нее добровольно...

      Итак, я стал Утесовым. Торжественно свидетельствую, что этой фамилии никогда не было, что она придумана мною. И если когда-нибудь вам будут представляться Утесовым, то это либо Макаревич, либо Серохвостов, либо Жевжек, а может быть, уже и их потомки. Ко мне ведь уже тоже являлся племянник с внучкой -- но только, к его огорчению, кроме фамилии ничего не совпало...
      Итак, этот самый Скавронский сказал мне однажды, когда мы вместе купались на Ланжероне:
      -- Слушайте, Ледя, хотите заработать два рубля?
      Я посмотрел на него с удивлением и недоумением одновременно: два рубля -- это же сумма, кто же от этого откажется?!
      -- Скорее скажите, где можно это сделать...
      -- Сыграйте со мной миниатюру "Разбитое зеркало".
      Вот-те раз! Эту миниатюру я знал -- ее часто исполняли. Незамысловатая, но удивительно смешная вещица. Она живет до сих пор и в цирке и на эстраде: денщик офицера, разбив зеркало и боясь наказания, вставал в раму и точно имитировал все движения и гримасы своего господина. Может быть, смешнее всего было то, что одинаковые движения и гримасы делали совершенно разные, непохожие друг на друга люди. Сценка эта требовала тщательной тренировки. Но моя самоуверенность в то время была настолько велика, что я тут же согласился. Мне тогда казалось, что я все умею. Это сейчас я понимаю, как многому надо учиться и в восемьдесят. А тогда...
      Но как это ни странно, я быстро освоил номер и с обезьяньей ловкостью воспроизводил все, что делал Скавронский...
      Мое первое официальное, так сказать, выступление состоялось в театре на Большом Фонтане -- дачном месте под Одессой. Представьте себе, что я совершенно не волновался. Когда-то одна старая актриса, Наталия Павловна Тенишева -- я служил с ней в мой первый сезон в Кременчуге, -- сказала мне:
      -- Ах, милый мальчик, на сцене только первые тридцать лет трудно, а потом вам будет легко.
      Как она была неправа! Годы шли -- и становилось все трудней. Если какой-нибудь актер похвалится, что он привык и теперь уже не волнуется, скажите ему: если не волнуется, значит, ничего и не творит. Творчество -- акт беспокойный.
      Но по молодости лет, признаюсь, я во время своего первого выступления не волновался. Впрочем, может быть, потому, что оно не было совсем уж первым. Однажды я уже выступал в настоящем концерте -- пел романс "Отцвели уж давно хризантемы в саду" под собственный аккомпанемент на гитаре. Вот тогда я действительно дрожать не дрожал, но со страха аккомпанемент играл в одной тональности, а пел -- совсем в другой, чего со мной во всю мою предыдущую и последующую жизнь никогда не бывало. Я чувствовал, знал, что совершаю какую-то несусветную нелепицу -- но поделать с собой ничего не мог...
      Наше "Разбитое зеркало" прошло успешно, и Скавронский сказал мне, что при случае снова пригласит меня. Не думайте, что тогда не было халтуры, ее было предостаточно. Только называлась она более изящно.
      После моего дебюта со Скавронским прошло немало времени. Я успел съездить в Херсон к дяде, чтобы убедиться, что никакого призвания к торговле скобяными товарами у меня нет. Гвозди, скребки, вилы и лопаты приводили меня в ужас и нагоняли смертельную тоску. Когда мне случалось оставаться "доверенным" лицом, с покупателями я не церемонился и поскорее выпроваживал их словами:
      -- Хозяина нет, приходите не раньше чем через три часа.
      Но однажды я продал-таки товара на пять рублей -- ровно столько мне было нужно, чтобы вернуться в Одессу, жить без которой мне было невмоготу.
      Купив билет второго класса, сытно поужинав -- гулять так гулять! -- я лег спать. На рассвете, когда я вышел на палубу -- вдали виднелись сады и дома Одессы. Сердце забилось так, словно я возвращался из кругосветного путешествия.
      Ступив на землю, я затопал ногами от радости и бегом пустился к трамваю. О том, как примет меня отец, я не думал -- главное, что я к дяде Ефиму решил никогда больше не возвращаться.
      Был ранний час. Народу в трамвае было много. На первой же остановке в вагон вошла девушка. Она долго шарила рукой в кармане, потом неожиданно вскрикнула и заплакала:
      -- Украли кошелек! Негодяи, сердца у них нет, мои последние деньги! -- Она заливалась горючими слезами.
      Я постарался ее утешить:
      -- Ну не плачьте! Сколько у вас было в кошельке?
      -- Двадцать копеек...
      Я вынул из кармана двадцать копеек и дал их девушке. Она перестала плакать, купила билет и получила пятнадцать копеек сдачи. Кондуктор отошел, она наклонилась ко мне и шепнула на ухо:
      -- Отдайте же мне и мой кошелек тоже...
      Отец примирился с моим возвращением. И я решил серьезно начать заниматься игрой на скрипке.
      Через несколько дней после приезда пришел посыльный -- "красная шапка" и спросил Леонида Утесова. Он протянул мне конверт, на котором была четко написана моя фамилия. Если не считать лирических писем Ани Кольбы, это была первая моя корреспонденция. Да еще принесенная специальным рассыльным в куртке с золотыми галунами. Было от чего загордиться и заволноваться.
      Дрожащими руками я вскрыл конверт и достал записку. "Приходите сегодня в час дня в гостиницу "Континенталь", ком. N 17. Скавронский". -- Вот тебе раз, зачем это я понадобился Скавронскому в гостинице, да еще точно в час дня? Может быть, опять какое-то выступление? Но об этом он мог мне и на Ланжероне сказать, как в прошлый раз. Нет, наверно, что-то поважнее.
      Но для важного визита у меня нет костюма. Не идти же в черной сатиновой косоворотке, усеянной белыми пуговичками.
      И вот на мне уже пиджак и брюки старшего брата -- белые в синюю клетку! На голове мое собственное канотье. -- Теперь можно и в гостиницу.
      Робко постучав, я толкнул дверь, вошел было, но попятился. Посередине комнаты сидел необыкновенно толстый человек. Такой толстый, что его живот лежал на столе. А вокруг -- красивые, нарядные, в кольцах и браслетах женщины и хорошо одетые мужчины.
      -- Вот он! -- услышал я голос Скавронского. -- Вот тот молодой человек, о котором я вам говорил.
      Он схватил меня за руку и подвел к толстому господину. Потом я узнал, что это был антрепренер Кременчугского театра Шпиглер.
      -- Вы умеете петь? -- спросил антрепренер.
      Я смутно разбирался в том, что происходит во круг меня, и ошеломленно молчал.
      -- У него бархатный голос! -- важно произнес Скавронский, который, оказывается, сам уже был ангажирован в Кременчуг на роли героев-любовников.
      -- Так вы хотите служить в оперетте?
      Я? В оперетте? Хочу? Я вспомнил Шатковского. Еще бы! Еще как! Но неужели это возможно? И как это выговорить?
      -- Что же вы молчите, молодой человек? -- в голосе явственно прозвучало нетерпение. -- Ваши условия? -- на этот раз появилась и насмешка.
      Вопрос об условиях доконал меня окончательно. Уж не знаю, какой я вид имел со стороны -- жалкий, наверно, -- но внутри у меня была огненная лихорадка. Условия... условия... у Бороданова я получал семь, сколько же попросить?
      -- Дайте ему семьдесят, он милый мальчик... -- сказала вдруг одна из актрис и поразила меня приятным тембром голоса. Но что она сказала? Семьдесят? Кажется, пора уходить. Семьдесят! Это же явная насмешка! Я рискнул посмотреть на Шпиглера. У него был недовольный вид.
      -- Таких денег я платить не могу. Хотите шестьдесят пять?
      Боже мой, да они, кажется, все это всерьез! Ну да! Вон уже Шпиглер достает из бокового кармана бумажник, отсчитывает тридцать два рубля пятьдесят копеек и протягивает их мне.
      -- Аванс! -- сказал он.
      Вне себя от радости, я делал что-то несусветное -- совал деньги в карман незнакомых брюк и, конечно, никак не мог в него попасть, жал руки Шпиглеру, моей покровительнице, Анне Андреевне Арендс, Скавронскому и наконец солидно пошел к выходу.
      Меня догнал запыхавшийся Скавронский.
      -- Ледя, подождите! Ледя! Минутку! Идите сейчас же на толкучку и купите себе фрак. Больше всего вам придется играть лакеев. А они в оперетте ходят только во фраках.
      Я вышел на улицу. Иным, чем вошел. И, высоко закинув голову в канотье, гордо прошел мимо дремавших извозчиков, надрывавшегося в рекламе своего товара мороженщика, мимо всех зевак и прохожих и направился на... Толчок.
      Если идти по Тираспольской вверх до Старопортофранковской, то уткнешься в площадь, которая называется "Толчок" или "Толкучка", как кому больше нравится. То и другое слово необычайно метко определяет суть этого места, ибо с утра до вечера здесь страшная человеческая толчея. На площади -- маленький городок из деревянных ларьков. Ларьки стоят в ряд, образуя улочки. Если бы на углах этих улочек висели таблички, то они, очевидно, гласили бы: "Обувная", "Одежная", "Мелочная", "Шляпная", "Чтоугодная". Здесь действительно есть все. Хотите новое, хотите подержанное -- всякое.
      Владельцы этих "Мюр-Мерилизов" -- гении торгового дела. Они стоят у дверей своих "универмагов" и громкими голосами зазывают покупателей.
      На улице "Мелочной":
      -- Мусьё, что покупаете?
      -- Пальто.
      -- Пальто нету. Есть пластинки Плевицкой.
      -- Не подойдет.
      -- Так я не танцевал с медведем.
      На улице "Одежной":
      -- Мусьё, что ищете?
      -- Пальто.
      -- Прошу в магАзин. Яшка, дай-ка твое пальтишко на диагоналевой подкладке дубль-фас. С Парижа. А ну, прикиньте это пальто, мусьё.
      Пальто на покупателе.
      -- Но оно же широкое.
      -- Игде? (Продавец берет пальто сзади и собирает в кулак складки.) А ну, попробуйте застегнуть.
      -- Узко.
      -- А теперь? (Отпускает.)
      -- А теперь широко.
      -- Это пальто "пневматик", хотите оно узкое, хотите -- широкое. Снимите, вы можете его растянуть. Ей богу. Чтоб я так жил.
      И тут начинается самое главное -- торг. Это уже искусство. Продавец запрашивает, заранее зная, что покупатель будет давать в десять раз меньше.
      Покупатель. Сколько?
      Продавец. Тридцать.
      Покупатель. Что?!
      Продавец. Рублей.
      Покупатель. Я думал копеек.
      Продавец. Ну, двадцать.
      Покупатель. Что?
      Продавец. Рублей.
      Покупатель. Два.
      Продавец. Не сходная, чтобы вы были здоровы.
      Покупатель. Еще пятьдесят.
      Продавец. Что?
      Покупатель. Копеек.
      Продавец. Чтоб я ночью солнца не видел, меньше пятнадцати не могу.
      Покупатель. Еще пять.
      Продавец. Что?
      Покупатель. Копеек.
      Продавец. Чтоб я так жил с вашей женой, не могу меньше десяти.
      Покупатель. Еще пять.
      Продавец. Дайте руку, и на пять мы и покончим.
      Покупатель. На какие пять?
      Продавец. Рублей.
      Покупатель. Скиньте два -- и порядок.
      Продавец. Скидаю один.
      Покупатель. Второй пополам.
      Продавец. Есть. Вы имеете пальто, которое хотел купить Ротшильд, но мы в цене не сошлись.
      На "Шляпной":
      -- Вот этот картузик вы надеваете, так любой банк дает вам кредит. А ну, накиньте его на головку.
      Покупатель примеряет картуз, продавец, отвернувшись от него, ведет разговор с мальчишкой, работающим на побегушках:
      -- Так, значит, ты забежишь на склад и возьмешь партию новых шляп.
      Внезапно поворачивается к покупателю.
      -- А где этот жлоб, что покупал картуз?
      -- Так это же я.
      -- Нет, такой простой парень.
      -- Да я, я.
      -- Граф, ей-богу, граф. Никогда в жизни не узнать. Можете идти на бал к самому градоначальнику.
      Но мне нужно было не пальто, не картуз -- мне нужен был фрак, и я протолкался на улицу "Подержанное", где выторговал за пять рублей полную фрачную тройку, да еще шляпу в придачу.
      Дома отец посмотрел на фрак, сплюнул в сторону и... ничего не сказал. Мы наконец поняли друг друга.

<<< Предыдущая глава                                                                          Следующая глава >>>